domingo, 31 de mayo de 2009

Cora Cuenca & José David Diéguez




Blanc comme les nuages

Vert comme l’herbe

Noir comme la solitude

Gris comme les cendres

Rouge comme tes cheveux

Bleu comme la mer

Marron comme ta peau

Violet comme les fleurs

Jaune comme les tournesols

Orange comme un volcan

Multicolore comme mon amour

Blanco como las nubes
Verde como la hierba
Negro como la soledad
Gris como las cenizas
Rojo como tus cabellos
Azul como la mar
Marrón como tu piel
Violeta como las flores
Amarillo como los girasoles
Naranja como un volcán
Multicolor como mi amor

Cora Cuenca Navarrete
José David Diéguez
(1º ESO E)


ELEGIDO POR PATRICIA CURBILLON

lunes, 18 de mayo de 2009

Mario Benedetti



PASATIEMPO

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía




luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era océano
la muerte solamente
una palabra



ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros



ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

 


MARIO BENEDETTI (1920-2009)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA.

domingo, 10 de mayo de 2009

Wolfgang Borchert


Cuando muera
quisiera ser por lo menos
un farol que esté ante tu puerta
para cubrir de luz
la pálida noche.
O en el puerto,
donde los grandes barcos duermen
y las jovencitas se ríen,
haría de guardia
en un estrecho y sucio canal,
y al caminante solitario guiñaría un ojo.
En una calle angosta
quisiera estar colgado
frente a una taberna
como farol de hojalata rojo
y oscilar entre los pensamientos
al viento nocturno
con sus cantos.
O ser uno al que un niño
de ojos desorbitados enciende
al descubrir asustado
que se encuentra solo y el viento
grita a través de las ventanillas
mientras afuera los sueños deambulan.
Sí, quisiera ser por lo menos
cuando muera
un farol
que solitario por la noche,
cuando todo el mundo esté durmiendo,
converse con la luna,
por supuesto de tú.

WOLFGANG BORCHERT

lunes, 4 de mayo de 2009

Ida Vitale

MES DE MAYO

Escribo, escribo, escribo
y no conduzco a nada, a nadie.
Las palabras se espantan de mí
como palomas, sordamente crepitan,
arraigan en su terrón oscuro,
se prevalecen con escrúpulo fino
del innegable escándalo:
por sobre la imprecisa escrita sombra
me importa más amarte.

IDA VITALE (1924)

SELECCIONADO POR TERESA RODRÍGUEZ GALADÍ