Miguel de Cervantes

Yelmo de las tropas españolas (s. XVII)

Si yo no me guardo



Madre, la mi madre
guardas me ponéis
que si yo no me guardo
no me guardaréis.


Dicen que está escrito,
y con gran razón,
ser la privación
causa de apetito:
crece en infinito
encerrado amor;
por eso no merece
que no me encerréis,
que si yo no me guardo,
no me guardaréis.


Si la voluntad
por sí no se guarda,
no la harán la guarda
miedo o calidad;
romperá en verdad
por la misma muerte,
hasta hallar la suerte
que vos no entendéis.
Que si yo no me guardo,
no me guardaréis.


Quien tiene costumbre
de ser amorosa,
como mariposa
se irá tras su lumbre,
aunque muchedumbre
de guardas le pongan,
y aunque más propongan
de hacer lo que hacéis,
que si yo no me guardo,
no me guardaréis.


Es de tal manera
la fuerza amorosa,
que a la más hermosa
la vuelve en quimera:
el pecho de cera,
de fuego la gana,
las manos de lana,
de fieltro los pies.
Que si yo no me guardo,
mal me guardaréis.



MIGUEL DE CERVANTES (1547-1616). De El celoso extremeño (1613) , coplas cantadas por Loaysa.

Jack Kerouac

Portada de la novela On the road (1968), de Jack Kerouac

ALGUNOS HAIKUS OCCIDENTALES

Brazos abrazados
a la luna,
Entre las vacas. 

Elefantes ronzando
sobre la yerba — amando
Cabezas juntas.

Perfecta noche de luna
estropeada
Por disputas familiares.

Pájaros cantando
en la oscuridad
— Amanecer lluvioso.

Fallando la patada
a la puerta de la nevera
Cerrada en cualquier caso.

Este atardecer de Julio
una enorme rana
En el umbral de mi puerta.

Llega la tarde —
la joven oficinista
Se suelta el pañuelo.

¿Diré que no?
— mosca frotándose
Las patas traseras.

Doblándose contra
la pared, las flores
Estornudan.

Barbo luchando por su vida,
y venciendo,
Salpicándonos a todos.

Profunda la amarilla
luna encima de la
Tranquila casa encendida.

Signo descorazonador
— la pescadería
Está cerrada.

Desplegando hasta el candado,
las puertas del garaje
A mediodía.

La luna,
la estrella fugaz
— Mira hacia otra parte.

Y el gato tranquilo
sentado junto a Correos
Percibe la luna.

El sabor
de la lluvia
— ¿Por qué arrodillarse?

La lluvia ha llenado
el baño del pájaro
Otra vez, casi.

Esos pájaros colocados
allí fuera en la barandilla —
Todos van a morir.

En mi armario de medicinas,
las moscas del invierno
Han muerto de vejez.

La luna tuvo
un bigote de gato
Durante un segundo.

Las suelas de mis zapatos
están mojadas
De caminar en la lluvia.

Noviembre — qué nasal
la borracha
Voz del cobrador.

Un gran copo guseo
de nieve
Cayendo totalmente solo.

Juju reza sobre el
manual de zen:
Mis rodillas están frías.

Inútil, inútil
el aguacero
Entrando en el mar.

En verano la silla
se balancea sola
En la ventisca. 

JACK KEROUAC (Lowell, Massachussetts, 1922- St. Petersburg, Florida, 1969). 

Poemas dispersos

.

Luis Alberto de Cuenca

Imagen aparecida en el blog: https://sergioagutierrez.wordpress.com

SONETO DEL AMOR DE OSCURO


La otra noche, después de la movida,
en la mesa de siempre me encontraste
y, sin mediar palabra, me quitaste
no sé si la cartera o si la vida.

Recuerdo la emoción de tu venida
y, luego, nada más. ¡Dulce contraste,
recordar el amor que me dejaste
y olvidar el tamaño de la herida!

Muerto o vivo, si quieres más dinero,
date una vuelta por la lencería
y salpica tu piel de seda oscura.

Que voy a regalarte el mundo entero

si me asaltas de negro, vida mía,

y me invaden tu noche y tu locura.

LUIS ALBERO DE CUENCA (Madrid, 1950). De El otro sueño, 1987. 

Premio Nacional de Poesía 2015.

Luis García Montero

Antiguos alumnos del IES Blas Infante de Córdoba (2014)

Por septiembre…

Por septiembre
se te llenan de sótanos los labios
y es relativo el cielo
después de haberte visto preguntarle a la vida.
Pero también el cielo,
arrugado y preciso
como tu cazadora adolescente,
quiere estar entreabierto,
brillar recién amado,
descansando en la hierba
el peso de su larga cabellera de nubes.

Por septiembre
se te llenan de humo los síes en la boca.

LUIS GARCÍA MONTERO (Granada, 1958)

Celso Emilio Ferreiro

Portada de la obra de Celso Emilio Ferreiro

Longa noite de pedra

O teito é de pedra.

De pedra son os muros
i as tebras.
De pedra o chan
i as reixas.
As portas,
as cadeas,
o aire,
as fenestras,
as olladas,
son de pedra.
Os corazós dos homes
que ao lonxe espreitan,
feitos están
tamén
de pedra.
I eu, morrendo
nesta longa noite
de pedra.

Celso Emilio Ferreiro, Longa noite de pedra, 1962.

Versión en castellano

El techo es de piedra.
De piedra son los muros
y las tinieblas.
De piedra el suelo
y las rejas.
Las puertas,
las cadenas,
el aire,
las ventanas,
las miradas,
son de piedra.
Los corazones de los hombres
que a lo lejos acechan,
hechos están
también
de piedra.
Y yo, muriendo
en esta larga noche
de piedra.

(Larga noche de piedra, 1962)

Ricardo Molina

Fotografía: Julia Luque (2015)

                       Isla

He seguido un impulso vagabundo
que me arrastraba a la isla sombría
dormida en brazos del oscuro río
que le ciñe temblando la cintura.
He descendido por la negra rampa
pegado al muro hasta llegar al agua.
Había un denso aroma de verbena
y limo.

A mis espaldas, encendida,
quietud, rumor, trepidaciones, Córdoba.
He vadeado suave, lentamente,
un brazo tibio del Guadalquivir.
Humilde huerto. Cuadro de lampazos.
Álamos blancos y cañaverales.
La arena fresca y estelar ondula
misteriosa ante mí.

De arena y cielo,
de sombra y soledad, oscuramente,
alimento mi alma.
Entre la playa
desierta y los luceros que allá arriba
alumbran otras playas de la noche
no hay separación ni intermediario.

El bar. Unos carburos marineros
evocan viejos barcos. Quitasoles,
desahucio de algún hotel antiguo.
Un techo de cañizo. El mostrador
lleno de vasos y frascos vacíos.
Rodeándolo todo el río insomne,
y yo con él en vela.


RICARDO MOLINA (Puente Genil, 1917 - Córdoba, 1968), Amarillo perfil de arquitectura (Córdoba en la voz de los poetas). Selección y comentarios de Carlos Clementson, Ayuntamiento de Córdoba, 2011.

León Felipe

Así es mi vida

Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera...

LEÓN FELIPE (Tábara, Zamora, 1884- Ciudad de México, 1968)