14- 18 de DICIEMBRE de 2009

¿Cuántas estrellas tiene el cielo?

La última noche que pasamos juntos,
lo preguntó:
-¿Cuántas estrellas tiene el cielo?
-Trescientas cincuenta mil.
-¿A que no?
-¿A que sí?

-Cállate. Esta noche
no quiero que preguntes esas cosas.
Esta noche, si quieres preguntar
cuántas estrellas tiene el cielo,
o cualquier otra cosa,
pregunta algo así como ¿me quieres?
¿tienes frío? ¿quién dice que tiene hambre?

Esta noche, pregunta algo que sea
contestado en el mundo sin palabras.
Interroga con toda tu sangre
algo en que toda la vida del mundo
esté preguntando,
algo así como ¿quién llora?
¿hace falta algo?

Y verás como todo hace falta
y sabrás cuántas estrellas tiene el cielo
cuando sepas que el cielo tiene una sola estrella
para cada momento,
porque con una que se pierda
dará un paso de sombra la luz del Universo.

ANDRÉS ELOY BLANCO (1897-1955)

"LABOUREURS DE LA PAIX"
Des enfants privés d'amour, sans famille,
N'ayant pas d'amis, point d'école, juste des guenilles,
Travailleurs précoces ou soldats en béquilles,
Voleurs affamés que les gens houspillent,
S'écroulent apeurés ; leurs petits corps frétillent
Impitoyable, une main criminelle les fusille !
Terre souillée ! Vies retranchées !
Des femmes que tout temps on rabaisse,
Analphabètes que des coutumes désuètes oppressent,
Des patrons ou inconnus pervers agressent,
Dont des vieillots aisés volent la jeunesse,
Sont exécutées dès qu'elles naissent
Parce qu'elles sont femmes, ô détresse !
Terre profanée ! Vies humiliées !
Des hommes auxquels nul n'accorde d'audience,
Que des tyrans exploitent sans clémence,
Emprisonnent à cause de leur croyance,
Torturent du fait de futiles différences,
Sont privés de la vie et de toute assistance
Car ils veulent extirper leur partie de la déchéance !
O terre putréfiée ! O vies bafouées !
De bout, frères du monde entier !
Allons avec les hommes de lumière
Laboureur cette terreQue l'injustice a souillée !
Inlassables, arrachons les herbes du vice,
Versons l'engrais la compassion, le temps est propice.
Ensemençons l'amour, malgré pièges et supplices
En enfin, nous verrons s'élever l'arbre de la paix
Dont nous récolterons les bienfaisantes prémices !
Car une société de droits n'est possible
Qu'en un monde paisible.
TCHOUMEGNI NKANJE Hugues1ère D.6 Lycée Général LECLERC

ELEGIDO POR EL ALUMNADO DE 2º ESO C

Niños privados de amor, sin familia
Sin amigos, sin escuela, solo con
Harapos,
Trabajadores precoces o soldados con muletas,
Ladrones hambrientos que la gente hostiga,
Se derrumban; sus pequeños cuerpos se estremecen.
Inmisericorde, una mano criminal los fusila.
¡Tierra manchada! ¡Vidas segadas!

Mujeres siempre humilladas,
Analfabetas a las que ancestrales costumbres.
Oprimen,
Patronos o desconocidos perversos agreden,
Con su juventud robada por viejos ricos,
Son ejecutadas desde su nacimiento
Por ser mujeres ¡Qué desgracia!
¡Tierra profanada! ¡Vidas humilladas!

Hombres a los que nadie concede audiencia,
Que tiranos explotan sin clemencia,
Aprisionan a causa de sus creencias,
Torturan de hecho por nimias diferencias,
Son privados de la vida y de toda asistencia,
Pues quieren extirpar su parte de fracaso.
¡Oh tierra putrefacta! ¡Oh vidas ultrajadas!

¡En pie, hermanos del mundo entero!
¡Vamos con los hombres de luz
A labrar esta tierra
Que la injusticia ha manchado!
Incansables, arranquemos las hierbas del vicio
Echemos el abono de la compasión, el tiempo es
Propicio.
Sembremos el amor, a pesar de las trampas y suplicios.
Al fin, veremos crecer el árbol de la paz
Del que recogeremos las bienhechoras primicias.
Pues una sociedad de derecho solo es posible
En un mundo apacible.

Eduardo Galeano

10 de diciembre: Día de los Derechos Humanos

Los nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro
y sueñan los nadies con salir de pobre,
que algún mágico día llueva de pronto la buena
suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte:
pero la buena suerte no llueve ayer,
ni hoy ni mañana ni nunca,
ni en llovizna cae el cielo la buena suerte,
por mucho que los nadies la llamen y
aunque les pique la mano izquierda,
o se levanten con el pie derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies:
los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies.
los ningunos, los ninguneados.
Corriendo las liebres, muriendo la vida, jodidos,
rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folclore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historial universal.
Sino en las páginas rojas de la prensa local.
Los nadies.
Que cuestan menos que la bala que los mata.

EDUARDO GALEANO (1940)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

Gabriel Celaya

Autobiografía

No pongas los codos en la mesa.Dobla bien la servilleta.Eso, para empezar.Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.Eso, para seguir.¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos?La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.Si sigues con esa chica te cerraremos las puertas.Eso, para vivir.No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto.No bebas. No fumes. No tosas. No respires.¡Ay, sí, no respirar! Dar el no a todos los "nos".Y descansar: morir.

GABRIEL CELAYA (1911-1991)

No cojas la cuchara con la mano izquierda.

ELEGIDO POR Mª ÁNGELES MARTÍNEZ MÉNDEZ

16- 20 de NOVIEMBRE de 2009.

UNA FOTO DE CUANDO NIÑA

Hoy, como quien encuentra su pasado al voltear la esquina de la calle donde jugaba de pequeña, encuentro la vieja cajita de cartón
que yace olvidada en uno de los cajones de la cómoda.

Esa caja casi deshecha, con las esquinas romas que tan a menudo veo,
pero que nunca abro,
y que una y otra vez aparto de un lado a otro del cajón como algo inútil e inservible.

Hoy, sin embargo, algo me mueve a turbar su reposo,
y la cajita, ansiosa, rompe su silencio para decirme algo.

Al abrirla, veo la foto de una niña pequeña con su vestido azul
y los zapatos blancos de charol que yo también solía.

Y se me descompone el rostro
y me tiemblan las manos,
y mis ojos, que apenas dan crédito a lo que ven, comienzan a chorrear llanto.

Hago un esfuerzo e intento comprender que mirarla es mirarme,
que acariciarla es acariciarme,
pero me doy cuenta que ni soy aquella niña
ni tampoco la mujer que quise ser de pequeña.

Sonrío en la foto,
y lo hago con tal fuerza que mi sonrisa derriba la umbría espesura
de la lúgubre casa en la que vivo
y también los veinte años que nos separan.

Y a pesar de todo ello,
a mi sonrisa en la foto me refiero,
aún no puedo sonreír al mirarla,
al mirarme,
porque ya ni siquiera recuerdo cómo sonreír.

HASTA QUÉ PUNTO EL MIEDO

Si volviera a nacer
me gustaría ser estatua,
o grano de arena,
o gota de agua
o pluma de pájaro...

Pero de tener que nacer mujer,
me gustaría nacer con otro nombre,
o dormir en otra ciudad que no sea esta ciudad,
o con alguien diferente,
alguien que no tuviese por lengua una fusta
ni por palabra la desbocada furia de sus manos.

Y me gustaría sobre todo,
que este hombre, simplemente me llamase por mi nombre.

O mejor, me gustaría no nacer y punto. Sí, mejor no nacer.


MANUEL LUQUE TAPIA (1962)

ELEGIDOS POR EL ALUMNADO DE TALLER DE LECTURA
DE 2º ESO D Y E

16- 20 de NOVIEMBRE de 2009.

CONVERSACIÓN CON UN INSPECTOR DE IMPUESTOS SOBRE POESÍA

¡Ciudadano inspector de impuestos! Perdone que le moleste. Gracias… no se preocupe… me quedaré de pie.
Mi asunto es de carácter delicado:
sobre el lugar del poeta en una sociedad de trabajadores.
Junto con los propietarios de tiendas y propiedades agrícolas, estoy sujeto también a impuestos y penalizaciones.
Me reclama usted quinientos por el semestre
y veinticinco por no presentar mi declaración.
Mi trabajo es como cualquier otro trabajo.
Fíjese: mire qué pérdidas he tenido,
qué gastos tengo en mi producción
y cuánto se gasta en materiales. Usted sabe, por supuesto, lo del fenómeno llamado “rima”. Supongamos que un verso acaba con la palabra “giro”;
entonces, dos versos después, repitiendo las sílabas,
ponemos algo así como “tiroriro”.
En el lenguaje, la rima es como un pagaré
Que vence dos versos después –esa es la regla-.
Y uno busca la calderilla de sufijos e inflexiones
en la saqueada caja de las declinaciones y conjugaciones.
Empieza uno incrustando una palabra en un verso,
pero no encaja –se la fuerza y se rompe-.
Ciudadano inspector de impuestos, le doy mi palabra:las palabras le cuestan al poeta mucho dinero.
En nuestro lenguaje la rima es un barril:un barril de dinamita. La rima es una espoleta.
El verso se deshace hacia el final y estalla:
y la ciudad salta al cielo volada en una estrofa.
¿Dónde va a encontrar, y con qué tarifa de valoración,
rimas que apunten y maten de un solo disparo? Quizá queden cinco o seis rimas sin usar solamente en algún sitio como Venezuela.
Y así tengo que visitar países cálidos y fríos.
Allá me precipito, enredado en pagos sobre anticipos y préstamos.
¡Ciudadano! Admítame mis gastos de viaje.
La poesía toda ella es un viaje a lo desconocido.
La poesía es como sacar radium de la tierra:
por cada gramo se trabaja un año.
Por una sola palabra se gastan
miles de toneladas de ganga verbal.

VLADIMIR V. MAIAKOVSKI (1893-1930)

ELEGIDO POR PACO TORRES

9 - 13 DE NOVIEMBRE DE 2009

LE PAS
Tes pas, enfants de mon silence,
saintement, lentement placés,
vers le lit de ma vigilance
procèdent muets et glacés.
Personne pure, ombre divine,
qu'ils sont doux, tes pas retenus!
Dieux!... tous les dons que je devine
Viennent à moi sur ces pieds nus!
Si, de tes lèvres avancées,
tu prépares pour l'apaiser,
à l'habitant de mes pensées
la nourriture d'un baiser,
Ne hâte pas cet acte tendre,
douceur d'être et de n'être pas,
car j'ai vécu de vous attendre,
et mon coeur n'était que vos pas.

PAUL VALÉRY (1871-1945)
ELEGIDO POR JOSÉ ANTONIO NAZ

LOS PASOS
Tus pasos,
por el silencio creados,
avanzan santa, lentamente,
hacia el lecho de mi impaciente vigilar,
fríos, callados.
Queridos,
adorados pasos mudos,
que sin oír mis ansias adivinan,
¡Qué regalos celestes se encaminanhacia mi lecho
en unos pies desnudos.
Si, para mi sueño obseso,
tu bocas haces avanzar
yo preparo el paladar
al alimento de un beso.
No lo apresures,
ten calma,
dulzura de ser no siendo,
que de esperar voy viviendo
y son tus pasos
mi alma.

Versión de Charles Dampierre

3-6 NOVIEMBRE 2009

DÍA DE LOS DIFUNTOS

¡Ah! ¿No es cierto, ángel de amor,
que en esta apartada orilla
más pura la luna brilla
y se respira mejor?
Esta aura que vaga, llena
de los sencillos olores
de las campesinas flores
que brota esa orilla amena;
esa agua limpia y serena
que atraviesa sin temor
la barca del pescador
que espera cantando el día,
¿no es cierto, paloma mía,
que están respirando amor?
Esa armonía que el viento
recoge entre esos millares
de floridos olivares,
que agita con manso aliento;
ese dulcísimo acento
con que trina el ruiseñor
de sus copas morador,
llamando al cercano día,
¿no es verdad, gacela mía,
que están respirando amor?
Y estas palabras que están
filtrando insensiblemente
tu corazón, ya pendiente
de los labios de don Juan,
y cuyas ideas van
inflamando en su interior
un fuego germinador
no encendido todavía,
¿no es verdad, estrella mía,
que están respirando amor?
Y esas dos líquidas perlas
que se desprenden tranquilas
de tus radiantes pupilas
convidándome a beberlas,
evaporarse, a no verlas,
de sí mismas al calor,
y ese encendido color
que en tu semblante no había,
¿no es verdad, hermosa mía,
que están respirando amor?
¡Oh! Sí, bellísima Inés,
espejo y luz de mis ojos;
escucharme sin enojos
como lo haces, amor es:
mira aquí a tus plantas, pues,
todo el altivo rigor
de este corazón traidor
que rendirse no creía,
adorando, vida mía,
la esclavitud de tu amor.

JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)
Don Juan Tenorio

ELEGIDO POR GLORIA GARCÍA

26-30 DE OCTUBRE DE 2009

Testimonio

El día acabó en su ración de sal,
anheladamente odiada, insobornable.
Saltó la frontera del mar, buscando
una huida, irónica,
pretérita, de playas con clara silueta
donde es color la estética
de un rostro sin umbral.

Ese día desabordado,
ya sin los andenes de apenas cimientos que dieran hogar al alba,
enmudecía, bogaba
por una brisa de pasos de espuma
que nombrara su estela de silencios.


ALFREDO YBARRA LARA
La otra partida, Jaén, 1989

ELEGIDO POR MANUEL TORIBIO

Vicente Aleixandre

Hermoso es, hermosamente humilde y confiante, vivificador y profundo, sentirse bajo el sol, entre los demás, impelido,

llevado, conducido, mezclado, rumorosamente arrastrado.
No es bueno quedarse en la orilla

como el malecón o como el molusco que quiere calcáreamente imitar a la roca.

Sino que es puro y sereno arrasarse en la dicha

de fluir y perderse,

encontrándose en el movimiento con que el gran corazón de los hombres palpita extendido.
Como ese que vive ahí, ignoro en qué piso,

y le he visto bajar por unas escaleras

y adentarse valientemente entre la multitud y perderse.

La gran masa pasaba. Pero era reconocible el diminuto corazón afluido.

Allí, ¿quién lo reconocería? Allí con esperanza, con resolución o con fe, con temeroso

denuedo,

con silenciosa humildad, allí él también transcurría.
Era una gran plaza abierta, y había olor de existencia.

Un olor a gran sol descubierto, a viento rizándolo,

un gran viento que sobre las cabezas pasaba su mano,

su gran mano que rozaba las frentes unidas y las reconfortaba.
Y era el serpear que se movía

como un único ser, no sé si desvalido, no sé si poderoso,

pero existente y perceptible, pero cubridor de la tierra.
Allí cada uno puede mirarse y puede alegrarse y puede reconocerse.

Cuando, en la tarde caldeada, solo en tu gabinete,

con los ojos extraños y la interrogación en la boca,

quieras algo preguntar a tu imagen,

no te busques en el espejo,

en un extinto diálogo en que no te oyes.

Baja, baja despacio y búscate entre los otros.

Allí están todos, y tú entre ellos.

Oh, desnúdate, y fúndete, y reconócete.

Entra despacio, como el bañista que, temeroso, con mucho amor y recelo al agua,

introduce primero sus pies en la espuma,

y siente el agua subirle, y ya se atreve, y casi ya se decide.

Y ahora con el agua en la cintura todavía no se confía.

Pero él extiende sus brazos, abre al fin sus dos brazos y se entrega completo.

Y allí fuerte se reconoce, y crece y se lanza,

y avanza y levanta espumas, y salta y confía,

y hiende y late en las aguas vivas, y canta, y es joven.
Así, entra con los pies desnudos. Entra en el hervor, en la plaza.

Entra en el torrente que te reclama y allí sé tú mismo.

¡Oh pequeño corazón dimunuto, corazón que quiere latir

para ser él también el unánime corazón que le alcanza!

VICENTE ALEIXANDRE (1898-1984)

ELEGIDO POR JULIO ANGUITA

Attia Asso Roseline

LE PROFESSEUR

Quand je bavarde en classe
Il s'acharne sur moi
Quand je ne retiens pas ses explications
Il se lamente
Quand j'ai de mauvaises notes
Il est mécontent
Mon professeur
Est mon père d'école
C'est ma mère d'école
Il est soucieux de ma future réussite
Je lui dois reconnaissance
Cette personne au bon coeur
Qui est indifférente aux attaques
de nous les élèves.

ATTIA ASSO ROSELINE

Cuando hablo en clase
él me riñe
Cuando no comprendo sus explicaciones
él se lamenta
Cuando tengo malas notas
él está disgustado
Él es mi padre en el cole
Es mi madre en el cole
Se preocupa de mi éxito futuro
Le debo un reconocimiento
Esta persona de buen corazón
que permanece inmutable ante los ataques
de nosotros, los alumnos.
ELEGIDO POR RAÚL, FRANCISCO Y EDUARDO 2º ESO C

José Antonio Muñoz Rojas

Tu oficio, poeta...

Para que algo quede de este latir,
para que, si alguien quiere mirarse, pueda;
para calmar quizá alguna sed, y que alguien diga
«a mí me pasó algo semejante».
Los poetas estamos para eso:
para ofrecerles tránsito a los demás,
para que se encaramen sobre nuestros latidos, y que divisen
un poco más allá, en medio
de tanta oscuridad como nos circunda.
A veces nada tiene sentido, ni siquiera
que me des la mano o ese
limón redondo tan bello en la vereda.
A veces lo que tiene sentido no tiene sangre,
ese poco de sangre por la cual se muere.
Todo es ganas de morir de otra manera,
ganas de imitar a los ríos y que la tierra vea
que hay otras aguas y otras penas, y los cielos
contemplen misericordiosamente
nuestras peregrinaciones.
Tu oficio, poeta, es contemplar,
que todo se te escriba dentro; luego,
quizá leer allí mismo, quizá decir a los otros
lo que allí mismo, escrito, tú lees.

JOSÉ ANTONIO MUÑOZ ROJAS (1909-2009)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

Marina Ivánovna Tsvetáyeva

 

Tu alma y la mía son gemelas...

Tu alma y la mía son gemelas

como mis manos: la derecha y la izquierda.

Tan cálidas y tiernas son unidas

como dos alas de un pájaro dormido.

¡Por un ciclón quedamos separados,

por un abismo, tú y yo, como dos alas!


MARINA IVÁNOVNA TSVETÁYEVA (1894-1941)

Iniciamos este curso con un poema elegido por el profesor Santiago Navajas, quien nos comenta: "Me gusta mucho porque tras su apariencia de romanticismo inocente se esconde una tragedia horrible. ¿Qué será ese ciclón? Pero, claro, para eso hay que saber un poco de su vida y circunstancias históricas."

Mario Benedetti

Cuando la poesía abre sus puertas
uno siente que el tiempo nos abraza
una verdad gratuita y novedosa
renueva nuestro manso alrededor
cuando la poesía abre sus puertas
todo cambia y cambiamos con el tiempo
todos traemos desde nuestra infancia
unos versos que son como un lema
y los guardamos en nuestra memoria
como una reserva que nos hace bien
cuando la poesía abre sus puertas
es como si cambiáramos de mundo.

MARIO BENEDETTI (1920-2009)ELEGIDO POR GLORIA GARCÍA y ANA CABELLO

Edgar Allan Poe

POEMA A ELENA

Te vi a punto.
Era una noche de abril,
noche tibia y perfumada,
noche diáfana…
De la luna plena límpida,
límpida como tu alma,
descendían
sobre el parque adormecido
gráciles velos de plata.
Ni una ráfaga
el infinito silencio
y la quietud perturbaban
en el parque…
Evaporaban las rosas
los perfumes de sus almas
para que los recogieras
en aquella noche mágica;
para que tú los gozases
su último aliento exhalaban
como en una muerte dulce,
como en una muerte lánguida,
y era una selva encantada,
y era una noche divina
llena de místicos sueños
y claridades fantásticas.
Toda de blanco vestida,
toda blanca,
sobre un ramo de violetas
reclinadate veía
y a las rosas moribundas
y a ti, una luz tenue y diáfana
muy suavemente
alumbraba,
luz de perla diluida
en un éter de suspiros
y de evaporadas lágrimas.
¿Qué hado extraño
(¿fue ventura? ¿fue desgracia?)
me condujo aquella noche
hasta el parque de las rosas
que exhalaban
los suspiros perfumados
de sus almas?
Ni una hoja
susurraba;
no se oía
una pisada;
todo mudo,
todo en sueños,
menos tú y yo-
¡cuál me agito
al unir las dos palabras!
-menos tú y yo…
De repentetodo cambia.
¡Oh, el parque de los misterios!
¡Oh, la región encantada!
Todo, todo,
todo cambia.
De la luna la luz límpida
la luz de perla se apaga.
El perfume de las rosas
muere en las dormidas auras.
Los senderos se oscurecen.
Expiran las violas castas.
Menos tú y yo,
todo huye,
todo muere,
todo pasa.
Todo se apaga y extingue
menos tus hondas miradas.
¡Tus dos ojos donde arde tu alma!
Y sólo veo entre sombras
aquellos ojos brillantes,
¡oh mi amada!
Todo, todo,
todo cambia.
De la luna la luz límpida
la luz de perla se apaga.
El perfume de las rosas
muere en las dormidas auras.
Los senderos se oscurecen.
Expiran las violas castas.
Menos tú y yo,
todo huye,
todo muere,
todo pasa…
Todo se apaga y extingue
menos tus hondas miradas.
¡Tus dos ojos donde arde tu alma!
Y sólo veo entre sombras
aquellos ojos brillantes,
¡oh mi amada!
¿Qué tristezas irreales,
qué tristezas extrahumanas!
La luz tibia de esos ojos
leyendas de amor relata.
¡Qué misteriosos dolores,
qué sublimes esperanzas,
qué mudas renunciaciones
expresan aquellos ojos
que en la sombra
fijan en mí su mirada!
Noche oscura.
Ya Diana
entre turbios nubarrones,
lentamente,
hundió la faz plateada,
y tú sola
en medio de la avenida,
te deslizas
irreal, mística y blanca,
te deslizas y te alejas incorpórea
cual fantasma…
Sólo flotan tus miradas.
¡Sólo tus ojos perennes,
tus ojos de honda mirada
fijos quedan en mi alma!
A través de los espacios y los tiempos,
marcan,
marcan mi sendero
y no me dejan
cual me dejó la esperanza…
Van siguiéndome, siguiéndome
como dos estrellas cándidas;
cual fijas estrellas dobles
en los cielos apareadas
en la noche solitaria.
Ellos solos purifican
mi alma toda con sus rayos
y mi corazón abrasan,
y me prosterno ante ellos
con adoración extática,
y en el díano se ocultan
cual se ocultó mi esperanza.
De todas partes me siguen
mirándome fijamente
con sus místicas miradas….
Misteriosas, divinales
me persiguen sus miradas
como dos estrellas fijas…
como dos estrellas tristes,
¡como dos estrellas blancas!

Edgar Allan Poe

ELEGIDO POR SANTIAGO NAVAJAS

Rejean Ducharme

A ti, la dama, la audaz melancolía
que con grito solitario hiendes mis carnes
ofreciéndolas al tedio.
Tú, que atormentas mis noches
cuando no sé qué camino de mi vida tomar.
Te he pagado cien veces mi deuda.
De las brasas del ensueño
solo me quedan las cenizas de la mentira
que tú misma me habías obligado a oír.
Y la blanca plenitud no era
como el viejo interludio.
Y sí una morena de finos tobillos
que me clavó la pena
de un pecho punzante en el que creí.
Y que no me dejó más que el remordimiento
de haber visto nacer la luz sobre mi soledad…
E iré a descansar, con la cabeza entre dos palabras
en el valle de los avasallados.


REJEAN DUCHARME (CANADÁ, 1941)

SELECCIONADO POR ALICIA RUIZ-GALLEGOS MAS

Cora Cuenca & José David Diéguez

Blanc comme les nuages

Vert comme l’herbe

Noir comme la solitude

Gris comme les cendres

Rouge comme tes cheveux

Bleu comme la mer

Marron comme ta peau

Violet comme les fleurs

Jaune comme les tournesols

Orange comme un volcan

Multicolore comme mon amour

Blanco como las nubes
Verde como la hierba
Negro como la soledad

Gris como las cenizas
Rojo como tus cabellos
Azul como la mar
Marrón como tu piel
Violeta como las flores
Amarillo como los girasoles
Naranja como un volcán
Multicolor como mi amor

Cora Cuenca Navarrete
José David Diéguez(1º ESO E)

ELEGIDO POR PATRICIA CURBILLON

Mario Benedetti

PASATIEMPO

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía

luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era océano
la muerte solamente
una palabra

ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros

ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

 

MARIO BENEDETTI (1920-2009)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA.

Wolfgang Borchert

Cuando muera
quisiera ser por lo menos
un farol que esté ante tu puerta
para cubrir de luz
la pálida noche.
O en el puerto,
donde los grandes barcos duermen
y las jovencitas se ríen,
haría de guardia
en un estrecho y sucio canal,
y al caminante solitario guiñaría un ojo.
En una calle angosta
quisiera estar colgado
frente a una taberna
como farol de hojalata rojo
y oscilar entre los pensamientos
al viento nocturno
con sus cantos.
O ser uno al que un niño
de ojos desorbitados enciende
al descubrir asustado
que se encuentra solo y el viento
grita a través de las ventanillas
mientras afuera los sueños deambulan.
Sí, quisiera ser por lo menos
cuando muera
un farol
que solitario por la noche,
cuando todo el mundo esté durmiendo,
converse con la luna,
por supuesto de tú.

WOLFGANG BORCHERT

Ida Vitale

MES DE MAYO

Escribo, escribo, escribo
y no conduzco a nada, a nadie.
Las palabras se espantan de mí
como palomas, sordamente crepitan,
arraigan en su terrón oscuro,
se prevalecen con escrúpulo fino
del innegable escándalo:
por sobre la imprecisa escrita sombra
me importa más amarte.

IDA VITALE (1924)

SELECCIONADO POR TERESA RODRÍGUEZ GALADÍ

Alfonso Carlos Cobo Espejo

GEOGRAFÍA
Limito al norte con tus montañas,
más allá de ellas están tus labios
y tu luz.
Limito al oeste con tu lado salvaje,
ese que juega a hacer caricias
solo con las uñas.
Limito al este con tu vértigo,
que araña a veces si hay tormenta,
pero es abrigo si nieva.
Limito al sur con tu cueva,
Húmeda, pero cálida.
El sur del sur ya no me importa
y además está repetido.

ALFONSO C. COBO ESPEJO

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

Pablo Neruda

DÍA DEL LIBRO

Nosotros
los poetas
caminantes
exploramos
el mundo,
participamos
en la lucha terrestre.
¿Cuál fue nuestra victoria?
Un libro, sin soledad,
con hombres y herramientas,
es la victoria.

PABLO NERUDA (1904-1973)



ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

COSMOPOÉTICA: 13 -17 de abril 2009

hoy es uno de esos días en los que el aire se vuelve negro como un castigo y los pies reasfaltan sus plantas antes de salir a morir al pavimento

puede que esté aquí el infierno y no acabemos de darnos cuenta

o que las horas

arrutinadas

se colapsen y den a luz cánceres de sol hecho noche


pese a todo cabe pensar que no es aquí donde acaba nuestra andadura

y que tras las cortinas la esperanza se muestra guía que no hemos de seguir nunca

IZASKUN GRACIA QUINTANA (1977)


RETRATO AMOROSO

Soy de esos ilusos románticos
que han de enamorarse un poco
antes de hacerlo.
De los que hablan el lenguaje de los ojos
no para dibujar figuras
sino para leer su texto.
De los que rozan las manos
hasta ensamblar los dedos,
y dibujan olas separando los cabellos.
De los que se acercan despacio
al vaho de los besos.
De los que no dan con la frase
al proponerlo.
De los que siguen un rito
al desnudar el deseo.
De los que recorren muy lento
cada hueco del cuerpo.
De los que hacen paradas breves
para sentirse dentro.
De los que cierran los ojos
y gritan gimiendo.
De los que, después, no hablan
para amenizar el silencio.
Sí,
soy de esos frágiles románticos,
lunáticos,
que suelen gastar los te quieros.

FRANCISCO ALEMÁN (1963)



ELEGIDOS POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

ME GUSTA LEER

30 MARZO - 3 ABRIL DE 2009: COSMOPOÉTICA

LA LUNA

Parece una moneda
que algún embaucador le lanza al cielo
apostando su vida y sus enseres.

Por todos es sabido
el influjo que ejerce entre las damas.

En noches de verano y extramuros,
las dudosas parejas, tras besarse,
brindan a su salud con Coca cola.

Puede volver de plata en su juego de luces
la cresta despeinada de un océano.

Se refleja en los charcos.

Alumbra los caminos y trastorna a los lobos.

IGNACIO GAGO

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

LIBRO

Cuando abro los ojos
el libro sigue sobre mi pecho,
como un amante
que se ha quedado dormido
sobre ti.
Y, sin cambiar de postura,
alargo la mano
para alcanzar una hoja
y lo uso de soporte,
mientras alzo la cabeza,
para escribir este poema
sobre él.

JORGE DÍAZ MARTÍNEZ, (Córdoba, 1977)
ELEGIDO POR Mª ÁNGELES MARTÍNEZ MÉNDEZ

Jorge Luis Borges

AUSENCIA


Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.


JORGE LUIS BORGES (1899-1986)

ELEGIDO POR JUAN JOSÉ PALAO ORTEGA 1º ESO F .

21 DE MARZO: LA PRIMAVERA HA LLEGADO

16-20 de MARZO de 2009

EL DESCENDIMIENTO

Desgarrarse del hijo.
Desprenderse de la carne. Trazar una línea imperceptible desde el centro a la luz
y ver cómo la luz parte en dos tus esperanzas,
demuestra cómo el mundo se nutre de lo ajeno.
Así la muerte y sus gestos oscuros.
Así los brazos en cruz
como una interrogación sobre el vacío.
Así la cama desierta
y el ruido de la sangre golpeando las ventanas.
Así las sombras.

Eso fue una mañana
y ya no hubo otros marzos que llevarse a la boca.
El tiempo se detuvo para siempre en el mantel a cuadros
y ella supo, a partir de ese día, del dolor y sus costumbres,
de la lágrima vertida,
de la punzada de vidrio en el centro del pecho,
del grito que se extiende como un bálsamo,
de las grietas del alma,
de la herida.



ELSA LÓPEZ (GUINEA ECUATORIAL, 1943)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

8 MARZO: DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

PENÉLOPE

Kabul

Pajarillo enjaulado, me han quitado los ojos
y tengo una cuadrícula
calcada sobre el mundo.
Ni mi propio sudor me pertenece.
Espera en la antesala, me dicen, y entrelazo
mis manos mientras cubro de envidia
las cabras que en el monte ramonean.
Ciega de historia y lino
me pierdo entre las sombras
y a tientas voy contando
la luz del mediodía.
Noche mía del fardo
que sin luces me arroja
la esperanza del tiempo
engastado en la letra. Noche mía, mi luz
cuadriculada en negro, cómo pesa
mi manto y su bordado; cuánto tarda
la paz negra del cielo, cuánto tarda.

JUANA CASTRO (1945)

ELEGIDO POR GLORIA GARCÍA

TÚ, MUJER

¿Qué pasa?
¿Una mujer sólo puede trabajar en su casa?
Te sientes desplazada.
¿Es que eso nunca acaba?
Tú también tienes derecho a tu sueño,
A vivir,
Reír,
Sentir,
Seguir,
Seguir luchando para que él no sea tu dueño,
No te rindas,
No desistas,
Poco a poco irás encontrando las pistas,
Con esfuerzo
Sin descanso,
Podrás conseguir lo que se dice en este verso
Y tus duras lágrimas pasadas
Terminarán siendo secadas.

POEMA CREADO POR EL ALUMNADO DE REFUERZO DE 1º ESO D
ELEGIDO POR INMACULADA MELGAR

FEMME NOIRE
Femme nue, femme noire

Vêtue de ta couleur qui est vie,
de ta forme qui est beauté !
J'ai grandi à ton ombre,
la douceur de tes mains bandait mes yeux.
Et voilà qu'au cœur de l'Été et de Midi,
je te découvre,
Terre promise, du haut d'un haut col calciné
Et ta beauté me foudroie en plein cœur,
comme l'éclair d'un aigle.



Femme nue, femme obscure
Fruit mûr à la chair ferme,
sombres extases du vin noir,
bouche qui fait lyrique ma bouche
Savane aux horizons purs,
savane qui frémis
aux caresses ferventes du Vent d'Est
Tamtam sculpté, tamtam tendu
qui gronde sous les doigts du vainqueur
Ta voix grave de contralto
est le chant spirituel de l'Aimée.

Léopold Sédar Senghor (Senegal, 1906-2001)



MUJER NEGRA
¡Mujer desnuda, mujer negra
Vestida de tu color que es vida,
de tu forma que es belleza!
He crecido a tu sombra;
la suavidad de tus manos vendaba mis ojos.
te descubro.
Tierra prometida desde la alta cima de un puerto calcinado,
tu belleza me fulmina en pleno corazón,
como el relámpago del águila.
Mujer desnuda, mujer oscura,
fruto maduro de carne tersa,
sombrío éxtasis del vino negro,
boca que haces lírica mi boca,
Y en pleno verano y en pleno mediodía,
sabana de horizontes puros,
sabana estremecida
bajo caricias ardientes del viento del Este
Tam-tam esculpido, tam-tam terso
que ruges bajo los dedos del vencedor.
Tu voz grave de contralto
es el canto espiritual de la Amada.

ELEGIDO POR JOSÉ ANTONIO NAZ VALVERDE

3 - 6 DE MARZO DE 2009

Llueve.

No pasa nada.
Asemeja la lluvia una broma pesada.

No hubo tiempo de mudar la sonrisa
y sacar del perchero la vieja gabardina.

Dirás:
un charco es un lugar definitivo;
para un ciego culminaría la mojada
pisada
y refleja en su huida
inquietud que adolece cautiva.

No pasa nada.

Quizá salga mañana el sol
y el paraguas mudado se nos quite la vida.


JUAN CARLOS TORIBIO FERNÁNDEZ

ELEGIDO POR MANUEL TORIBIO GARCÍA

28 de febrero: DÍA DE ANDALUCÍA

HIMNO DE ANDALUCÍA

La bandera blanca y verde

vuelve, tras siglos de guerra,

a decir paz y esperanza,

bajo el sol de nuestra tierra.

¡Andaluces, levantaos!

¡Pedid tierra y libertad!

Sea por Andalucía libre,

España y la Humanidad!

Los andaluces queremos

volver a ser lo que fuimos

hombres de luz, que a los hombres,

alma de hombres les dimos.

¡Andaluces, levantaos!

¡Pedid tierra y libertad!

¡Sea por Andalucía libre,

España y la Humanidad!

BLAS INFANTE (1885-1936)

MÁLAGA (23- 26 febrero 09)

Una vez tuve una sangre
que soñaba ser un río.
Luego, soñando y soñando,
mi sangre labró un camino.

Sin saber que caminaba,
mi sangre comenzó a andar,
y andando, piedra tras piedra,
mi sangre llegó a la mar.
Desde la mar subió al cielo…

Del cielo volvió a bajar
y otra vez se entró en mi pecho
para hacerse manantial
y agua de mi pensamiento…
Ahora mi sangre es mi sueño
y es mi sueño mi cantar,
y mi cantar es eterno.

EMILIO PRADOS (Málaga 1899- México 1962)

ELEGIDO POR EL ALUMNADO DEL TALLER DE LECTURA 2º ESO B

Rafael Alberti

SE EQUIVOCÓ LA PALOMA

Se equivocó la paloma.

Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.

Creyó que el trigo era agua.

Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;

que la noche la mañana.

Se equivocaba.

Que las estrellas eran rocío;

que la calor, la nevada.

Se equivocaba.
RAFAEL ALBERTI (CÁDIZ, 1902-1999)

ELEGIDO POR EL ALUMNADO DEL TALLER DE LECTURA 2º ESO B

Antonio Machado

Caminante, son tus huellas

el camino y nada más;

Caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace el camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino

sino estelas en la mar.

Nuestras horas son minutos
cuando esperamos saber,
y siglos cuando sabemos
lo que se puede aprender.






CONSEJOS

Sabe esperar, aguarda que la marea fluya
-así en la costa un barco- sin que el partir te inquiete.
Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya;
porque la vida es larga y el arte es un juguete.
Y si la vida es corta
y no llega la mar a tu galera,
aguarda sin partir y siempre espera,
que el arte es largo y, además, no importa.

.

ANTONIO MACHADO (1875-1939)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

Para saber más, haz click en In Memorian: Antonio Machado.

Juan Ramón Jiménez

Canción, tú eres vida mía,

y vivirás, vivirás;

y las bocas que te canten

cantarán eternidad.


JUAN RAMÓN JIMÉNEZ (HUELVA, 1881-1958)

ELEGIDO POR EL ALUMNADO DEL TALLER DE LECTURA 2º ESO B

Francisco Villaespesa

Sus frases nunca me hirieron
y siempre me consolaron...
¡Heridas que otras me abrieron,
sus propias manos cerraron!

Aun cuando penaba tanto,
tan buena conmigo era,
que hasta me ocultaba el llanto
para que yo no sufriera.

Con su infinita ternura,
mi más intensa amargura
supo siempre consolar...

¡Y qué buena no sería,
que al morirse sonreía
para no verme llorar!

FRANCISCO VILLAESPESA (ALMERÍA, 1877-1936)

ELEGIDO POR EL ALUMNADO DEL TALLER DE LECTURA DE 2º ESO B

Benjamín Prado

Verde

Los hombres que detienen el corazón del lince,
los que apagan las selvas con el fuego,
los que arrojan al mar el cáncer del petróleo,
los que venden la piel del leopardo,
los que compran la estatua de marfil,
malditos sean.
Los que ocultan el sol en torres de cemento,
los que transforman bosques en ceniza,
los que llevan el agua de la muerte a las nubes
y el óxido a los ríos
malditos sean.
Los que derriban árboles en nombre del dinero,
los que cazan ballenas en nombre del mercado,
los que hieren la atmósfera en nombre del futuro,
malditos sean.
Que sus vasos se llenen de cicuta,
que sus anillos de oro se conviertan en víboras,
que las monedas ardan en sus manos.
Maldito sea su mundo de luz envenenada,
su silencio sin lluvia,
su oxígeno sombrío.
Maldito sea su mundo sin peces ni madera,
su horizonte de escombros,
su amanecer sin pájaros.
Hay que acabar con ellos,
enemigos del verde,
cómplices de la ciénaga,
sicarios de la bruma.
Hay que acabar con ellos,
exterminar su plaga.
Hay que acabar con ellos
en nombre de la vida.

.

BENJAMÍN PRADO (1961)

.

ELEGIDO POR Mª JESÚS DE LA TORRE

Gustavo Adolfo Bécquer

 

RIMA III

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
En mi pupila tu pupila azul.
¿qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía …eres tú

RIMA XII

Por una mirada, un mundo;
Por una sonrisa, un cielo;
Por un beso … ¡yo no sé
Qué te diera por un beso!


RIMA LXXIII
Los suspiros son aire y van al aire.
Las lágrimas son agua y van al mar.
Dime, mujer; cuándo el amor se olvida,
¿sabes tú adónde va?



GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER (1836-1870)


ELEGIDO POR LOS ALUMNOS DEL TALLER DE LECTURA DE 2º A

Garcilaso de la Vega

Soneto XIII

A Dafne ya los brazos le crecían

y en luengos ramos vueltos se mostraban;

en verdes hojas vi que se tornaban

los cabellos qu'el oro escurecían;

de áspera corteza se cubrían

los tiernos miembros que aun bullendo estaban;

los blancos pies en tierra se hincaban

y en torcidas raíces se volvían.

Aquel que fue la causa de tal daño,

a fuerza de llorar, crecer hacía

este árbol, que con lágrimas regaba.

¡Oh miserable estado, oh mal tamaño,

que con llorarla crezca cada día

la causa y la razón por que lloraba!

GARCILASO DE LA VEGA (1501-1536)

ELEGIDO POR MANUELA MEJÍAS MÁRQUEZ

Ibn Said

La soberana pompa del caudaloso Nilo
se eclipsa ante la gloria del gran Guadalquivir
¡Cuántas ligeras barcas en su espejo tranquilo
se ven, al son de alegres músicas, discurrir!

Y los oídos gozan, y más gozan los ojos
con las bellas muchachas que en las barquillas van
y cuya tersa frente y cuyos labios rojos
el fulgor de la luna avergonzando están.


IBN SAÍD (Jaén, 1214-1286)

ELEGIDO POR Mª ÁNGELES MARTÍNEZ MÉNDEZ

Manuel Benítez Carrasco

Y junto al río, el árbol
y por el río, el pez
y sobre el río, el cielo
y bajo el río, ¿qué?

El zapato de un pobre,
la impaciencia del frío,
o quizá el esqueleto
de algún cariño mío.

Y río arriba, el monte
y río abajo, el pez
a todo río el agua
a medio río, ¿quién?

Alguien que a medio río
se quisiera quedar.
Pero un río es un río.
Me está esperando el mar.


MANUEL BENÍTEZ CARRASCO (GRANADA, 1922-1999)

ELEGIDO POR MANUEL FERNÁNDEZ ROMERO

30 de enero: DÍA DE LA PAZ

LA PAZ

Si alguien
busca la paz
yo le digo:
La paz
no está en la noche
ni en el sueño.
(La noche tiene ortigas
que le hieren la espalda;
transitan los espectros.)
La paz
no está en los lagos solitarios,
ni en los tupidos bosques,
donde los vientos
guardan
sus secretos.
No está tampoco
(aunque haya quien lo diga)
entre las tumbas.
La paz
no está en los muertos.
Ni en las montañas
coronadas de nieve,
ni en los profundos mares.
Ni entre la multitud,
ni en el desierto.
Por la simple razón
de que la paz
no existe:
hay que crearla dentro.

PEDRO BÁRCENA

ELEGIDO POR ANA CABELLO

LA NIÑA / EL GRITO

En la playa hay una niña, la niña tiene familia
y la familia una casa.
La casa tiene dos ventanas y una puerta…
En el mar, un acorazado se divierte cazando a los que caminan
por la playa: cuatro, cinco, siete
caen sobre la arena. La niña se salva por poco,
gracias a una mano de niebla,
una mano no divina que la ayuda. Grita: ¡Padre!
¡Padre! Levántate, regresemos: el mar no es como nosotros.
El padre, amortajado sobre su sombra, a merced de lo invisible,
no responde.
Sangre en las palmeras, sangre en las nubes.
La lleva en volandas la voz más alta y más lejana de
La playa. Grita en la noche desierta.
No hay eco en el eco.
Convierte el grito eterno en noticia
rápida que deja de ser noticia cuando
los aviones regresan para bombardear una casa
con dos ventanas y una puerta.

MAHMUD DARWISH (1941-2008)
(traducido del árabe por MARÍA LUISA PRIETO)

ELEGIDO POR FRANCISCO TORRES

Concha Lagos

Qué bien navega la barca (19- 23 enero 09)


Qué bien navega la barca
si viento de amor la mece.
Las estrellas por el agua
y por el cielo los peces.

Por las nubes, por el aire,
bajo el cielo, sobre el mar.
En un caballo con alas
ya me siento cabalgar.


CONCHA LAGOS (1913-2007)

ELEGIDO POR MANUEL FERNÁNDEZ ROMERO

Estorban los senderos (12-16 enero 09)

Estorban los senderos
para llegar al claro
perdido entre los árboles.

Olores apagados,
colores de silencio
abren camino al mar.

*

Y allá lejos,
en las rocas que la marea descubre,
aguardarás caricias.

Para morir, las olas;
para el amor, la espuma.

JOSÉ PALLARÉS MORENO

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA