El Poema de la Semana

Luis García Montero

2012-01-31T10:59:00.000-08:00

La farsa

Son malos tiempos para la justicia.

Vengan a ver la farsa,
el decorado roto, la peluca mal puesta,
palabras de cartón y pantomima.

Son malos siglos para la justicia.

No existe majestad en la casa del rey.
Nadie busque su voto
en la tribuna de los parlamentos.

Son malos años para la justicia.

Como el mar no es azul,
los barcos equivocan la cuenta de sus olas.
Como el dinero es negro,
la moneda menguante de la luna
ha pagado el recibo de los trajes nocturnos.

Son malos meses para la justicia.

Se citaron el crimen y el silencio,
no descansan en paz los perseguidos,
el ladrón y el avaro se reúnen
y la ley no responde a la pregunta
de la bolsa o la vida.

Son malos días para la justicia.

Más de cinco millones de recuerdos
naufragan con sus nombres en la cola del paro.
Los vivos han perdido la memoria
y los muertos no tienen donde caerse muertos.

Son malas horas para la justicia.

La política sueña
una constitución en la que refugiarse.
Los periódicos piden
una buena noticia que llevarse a la boca.
El poeta no encuentra
las palabras que quiere para decir verdad,
reparación, justicia,
porque son malos tiempos,
porque los tribunales
se han sentado a cenar en la mesa del rico.

Vengan aquí y observen,
es el tinglado de la nueva farsa,
la toga sucia y el culpable limpio.

LUIS GARCÍA MONTERO (Granada, 1958)

Czeslaw Milosz

2012-01-26T09:34:00.000-08:00

Vilnius, capital de Lituania (Wiki)

Elegía para N. N.

Si es demasiado lejos para ti, dilo.
Habrías podido correr sobre las pequeñas olas del Báltico,
atravesar el campo de Dinamarca, la floresta de hayas,
virar hacia el océano, y ya está, cerca,
el Labrador, blanco en esta estación del año.
Tú, que soñabas una isla solitaria,
si temes las ciudades, el parpadeo de los fuegos sobre las autorrutas,
habrías podido tomar el camino de los bosques sordos,
sobre torrentes revueltos y azules, y rastros del ciervo y del reno,
hasta las Sierras, hasta las minas de oro abandonadas.
El Río Sacramento te habría llevado entonces,
por entre las colinas recubiertas de encinas espinosas.
Todavía un bosque de eucaliptos, y estarás en mi casa.

Es cierto, cuando la manzanita florece,
y la bahía es azul en las mañanas de primavera,
yo pienso a mi pesar en la casa entre lagos
y en las redes recogidas bajo el cielo Lituano.
La cabaña donde te despojabas de tu traje antes del baño
se cambió para siempre en un cristal abstracto.
Y en él está la oscura miel de la tarde, junto al balcón,
y las pequeñas lechuzas, graciosas, y el olor de los arneses.

Cómo podíamos vivir entonces, yo no puedo decirlo.
Las costumbres, los trajes, vibran imprecisos,
inconsistentes, tensos hacia el final.
Es tal vez que pensábamos en las cosas tal como son?
El saber de los años fogosos ha enrojecido los caballos ante la forja,
y las pequeñas columnas en el mercado de la aldea,
y los peldaños de madera y la peluca de Mamá Fliegeltaub.

Mucho hemos aprendido, tú bien lo sabes:
cómo nos es quitado, cosa por cosa, todo aquello que no podía ser,
la gente, las comarcas.
Y el corazón no muere cuando uno creyó que debería,
pero sonreímos, el té y el pan sobre la mesa.
Sólo el remordimiento de no haber amado como se debe
esa pálida ceniza de Sachsenhausen
con un amor absoluto, que no está a la medida del hombre.

Tú te has acostumbrado a nuevos inviernos, húmedos,
a la ciudad donde la sangre del propietario alemán
fue raspada de los muros, y a donde él jamás regresó.
Tampoco yo he llevado más de lo que podía, ciudades y país.
No se puede entrar dos veces en el mismo lago,
sobre hojas descompuestas de abedul,
y quebrando una estrecha estría de sol.

Tus faltas y las mías, no fueron grandes faltas,
tus secretos y los míos, no eran grandes secretos.
Cuando te anudan la mandíbula con un pañuelo,
cuando te ponen una cruz entre los dedos,
y a lo lejos un perro ladra, brilla una estrella.

No, no es porque estés tan lejos
que no has venido el otro día, la otra noche.
De año en año madura en nosotros y nos invadirá,
yo, como tú, lo he comprendido: la indiferencia.

Berkeley,1963

CZESLAW MILOSZ (1911-2004). Trad. de William Ospina

Paul Éluard

2012-01-20T11:43:00.000-08:00

Max Ernst, La puberté

SUS OJOS SIEMPRE PUROS

Días de lentitud, días de lluvia,
Días de espejos rotos y de cúspides perdidas,
Días de párpados cerrados al horizonte de los mares,
De horas parecidas, días de cautividad.

Mi espíritu, que brillaba aún sobre las hojas
Y las flores, mi espíritu está desnudo como el amor,
La olvidada aurora le hace bajas la cabeza
Y contemplar su cuerpo obediente y vacío.

Sin embargo, he visto los más bellos ojos del mundo,
Dioses de plata con zafiros en sus manos,
Verdaderos dioses, pájaros en la tierra
Y en el agua, los he visto.

Sus alas son las mías, nada existe
sino su vuelo que azota mi miseria,
Su vuelo de estrella y luz,
Su vuelo de tierra, su vuelo de piedra
En las olas de sus alas,

Mi pensamiento sostenido por la vida y la muerte.

PAUL ÉLUARD (1895-1952), Capital del dolor, Visor, 1973. Trad. de Eduardo de Bustos.

Antonio Machado

2012-01-16T08:48:00.000-08:00

EL CRIMEN FUE EN GRANADA

A Federico García Lorca

1. El crimen

Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—
... Que fue en Granada el crimen
sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.

2. El poeta y la muerte

Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
—Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque— yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
«Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»

Se le vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

ANTONIO MACHADO (1875-1939)

Carmen Garrido

2012-01-12T05:26:00.000-08:00

Helena Almeida

¿Quién les pidió permiso?

Qué difícil es pasar de ser humano a ser ángel
De ser mujer a ser alado
Luego, vienen las consecuencias

Te ponen flores de esas blancas,
cuando tú prefieres el púrpura, color de la realeza

Olvidas que tu pelo fue negro
porque se queda como capucha de condenado,
sobre la calavera
Frotas los pies por la helada
y cae sobre la madera un hueso calcáneo,
haciendo un ruido que te da vergüenza
Los demás te miran...
aún no has asumido tu condición de pluma

Añoras la seda de la camisa blanca,
la de los sábados de cena,
la que al tacto te secreteaba lo hermoso de ser una dama
Detestas la doble piel formal, traje de chaqueta negro,
pendientes de perlas, presentable para el cielo
Buscas los roces del jabón sobre la piel
y sólo hay tacto de calcio ahuesado,
poco firme pero atemporal,
fuiste niña de hambre tremenda de una postguerra
Aborreces tanta letanía,
escuchas a los grajos, malditas bestias rudas

Tu alma por un blues, algo dulce que mueva las caderas,
este coxis que araña el ataud y escribe
Yo estuve enamorada de un hombre que me hacía volar

Qué duro -decía- es ser
Qué duro es estar

Las formas de la vejez dorándote lentamente
para acabar entre madera y bajo cruces
Y, sin embargo, ahora, darías la tibia y el peroné,
mojados por las humedades
A cambio, una arropía, enorme, color fresa,
lamida a escondidas en el corral

Tu alma por una espalda, pura carne,
epidermis con su dosis de body milk
Lejos de estos lugares demasiado santos

Qué duro
-me murmuras en esas noches en que te hartas-
es, hija mía, descansar en paz.

Carmen Garrido, Garum

Juan Ramón Jiménez

2012-01-08T14:54:00.000-08:00

LAS TARDES DE ENERO

Va cayendo la noche: la bruma
ha bajado a los montes el cielo.
Una lluvia menuda y monótona
humedece los árboles secos.

El rumor de sus gotas penetra
hasta el fondo sagrado del pecho,
donde el alma, dulcísima, esconde
su perfume de amor y recuerdos.

¡Cómo cae la bruma en en alma!
¡Qué tristeza de vagos misterios
en sus nieblas heladas esconden
esas tardes sin sol ni luceros!

En las tardes de rosas y brisas
los dolores se olvidan, riendo,
y las penas glaciales se ocultan
tras los ojos radiantes de fuego.

Cuando el frío desciende a la tierra,
inundando las frentes de invierno,
se reflejan las almas marchitas
a través de los pálidos cuerpos.

Y hay un algo de pena insondable
en los ojos sin lumbre del cielo,
y las largas miradas se pierden
en la nada sin fe de los sueños.

La nostaljia, tristísima, arroja
en las almas su amargo silencio.
Y los niños se duermen soñando
con ladrones y lobos hambrientos.

Los jardines se mueren de frío;
en sus largos caminos desiertos
no hay rosales cubiertos de rosas,
no hay sonrisas, suspiros ni besos.

¡Cómo cae la bruma en el alma
perfumada de amor y recuerdos!
¡Cuántas almas se van de la vida
estas tardes sin sol ni luceros!

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ (1881-1958)

Andrés Fernández de Andrada

2011-12-31T11:27:00.000-08:00

''EPÍSTOLA MORAL A FABIO''

Fabio, las esperanzas cortesanas
prisiones son do el ambicioso muere
y donde al más activo nacen canas.

El que no las limare o las rompiere
ni el nombre de varón ha merecido,
ni subir al honor que pretendiere.

El ánimo plebeyo y abatido
elija, en sus intentos temeroso,
primero estar suspenso que caído;

que el corazón entero y generoso
al caso adverso inclinará la frente
antes que la rodilla al poderoso.

Más triunfos, más coronas dio al prudente
que supo retirarse, la fortuna,
que al que esperó obstinada y locamente.

Esta invasión terrible e importuna
de contrarios sucesos nos espera
desde el primer sollozo de la cuna.

Dejémosla pasar como a la fiera
corriente del gran Betis, cuando airado
dilata hasta los montes su ribera.

Aquel entre los héroes es contado
que el premio mereció, no quien le alcanza
por vanas consecuencias del estado.

Peculio propio es ya de la privanza
cuanto de Astrea fue, cuanto regía
con su temida espada y su balanza.

El oro, la maldad, la tiranía
del inicuo, precede y pasa al bueno,
¿qué espera la virtud o qué confía?

Vente, y reposa en el materno seno
de la antigua Romúlea, cuyo clima
te será más humano y más sereno;

adonde, por lo menos, cuando oprima
nuestro cuerpo la tierra, dirá alguno
"¡Blanda le sea!", al derramarla encima;

donde no dejarás la mesa ayuno
cuando en ella te falte el pece raro
o cuando su pavón nos niegue Juno.

Busca, pues, el sosiego dulce y caro,
como en la oscura noche del Egeo
busca el piloto el eminente faro;

que si acortas y ciñes tu deseo,
dirás: "Lo que desprecio he conseguido,
que la opinión vulgar es devaneo".

Más quiere el ruiseñor su pobre nido
de pluma y leves pajas, más sus quejas
en el bosque repuesto y escondido,

que agradar lisonjero las orejas
de algún príncipe insigne, aprisionado
en el metal de las doradas rejas.

Triste de aquel que vive destinado
a esa antigua colonia de los vicios,
augur de los semblantes del privado.

Cese el ansia y la sed de los oficios,
que acepta el don, y burla del intento,
el ídolo a quien haces sacrificios.

Iguala con la vida el pensamiento,
y no le pasarás de hoy a mañana,
ni quizá de un momento a otro momento.

Casi no tienes ni una sombra vana
de nuestra grande Itálica, ¿y esperas?
¡Oh error perpetuo de la suerte humana!

Las enseñas grecianas, las banderas
del senado y romana monarquía,
murieron, y pasaron sus carreras.

¿Qué es nuestra vida más que un breve día,
do apenas sale el sol, cuando se pierde
en las tinieblas de la noche fría?

¿Qué más que el heno, a la mañana verde,
seco a la tarde? ¡Oh ciego desvarío!
¿Será que de este sueño se recuerde?

¿Será que pueda ver que me desvío
de la vida, viviendo, y que está unida
la cauta muerte al simple vivir mío?

Como los ríos, que en veloz corrida
se llevan a la mar, tal soy llevado
al último suspiro de mi vida.

De la pasada edad ¿qué me ha quedado?
O ¿qué tengo yo, a dicha, en la que espero,
sin alguna noticia de mi hado?

¡Oh si acabase, viendo cómo muero,
de aprender a morir antes que llegue
aquel forzoso término postrero:

antes que aquesta mies inútil siegue
de la severa muerte dura mano,
y a la común materia se la entregue!

Pasáronse las flores del verano,
el otoño pasó con sus racimos,
pasó el invierno con sus nieves cano;

las hojas que en las altas selvas vimos,
cayeron, ¡y nosotros a porfía
en nuestro engaño inmóviles vivimos!

Temamos al Señor, que nos envía
las espigas del año y la hartura,
y la temprana pluvia y la tardía.

No imitemos la tierra siempre dura
a las aguas del cielo y al arado,
ni la vid cuyo fruto no madura.

¿Piensas acaso tú que fue criado
el varón para el rayo de la guerra,
para surcar el piélago salado,

para medir el orbe de la tierra
y el cerco por do el sol siempre camina?
¡Oh, quien así lo entiende, cuánto yerra!

Esta nuestra porción alta y divina
a mayores acciones es llamada
y en más nobles objetos se termina.

Así aquella que a solo el hombre es dada
sacra razón y pura me despierta,
de esplendor y de rayos coronada;

y en la fría región, dura y desierta,
de aqueste pecho enciende nueva llama,
y la luz vuelve a arder que estaba muerta.

Quiero, Fabio, seguir a quien me llama,
y callado pasar entre la gente,
que no afecto a los nombres ni a la fama.

El soberbio tirano del Oriente,
que maciza las torres de cien codos,
del cándido metal puro y luciente,

apenas puede ya comprar los modos
del pecar. La virtud es más barata:
ella consigo misma ruega a todos.

¡Mísero aquel que corre y se dilata
por cuantos son los climas y los mares,
perseguidor del oro y de la plata!

Un ángulo me basta entre mis lares,
un libro y un amigo, un sueño breve,
que no perturben deudas ni pesares.

Esto tan solamente es cuanto debe
naturaleza al parco y al discreto,
y algún manjar común, honesto y leve.

No, porque así te escribo, hagas conceto
que pongo la virtud en ejercicio:
que aun esto fue difícil a Epicteto.

Basta, al que empieza, aborrecer el vicio,
y el ánimo enseñar a ser modesto;
después le será el cielo más propicio.

Despreciar el deleite no es supuesto
de sólida virtud, que aun el vicioso
en sí propio le nota de molesto.

Mas no podrás negarme cuán forzoso
este camino sea al alto asiento,
morada de la paz y del reposo.

No sazona la fruta en un momento
aquella inteligencia que mensura
la duración de todo a su talento:

flor la vimos primero, hermosa y pura;
luego, materia acerba y desabrida;
y perfecta después, dulce y madura.

Tal la humana prudencia es bien que mida
y comparta y dispense las acciones
que han de ser compañeras de la vida.

No quiera Dios que siga los varones
que moran nuestras plazas, macilentos,
de la virtud infames histrïones;

esos inmundos trágicos y atentos
al aplauso común, cuyas entrañas
son infaustos y oscuros monumentos.

¡Cuán callada que pasa las montañas
el aura, respirando mansamente!
¡Qué gárrula y sonante por las cañas!

¡Qué muda la virtud por el prudente!
¡Qué redundante y llena de rüido
por el vano, ambicioso y aparente!

Quiero imitar al pueblo en el vestido,
en las costumbres sólo a los mejores,
sin presumir de roto y mal ceñido.

No resplandezca el oro y los colores
en nuestro traje, ni tampoco sea
igual al de los dóricos cantores.

Una mediana vida yo posea,
un estilo común y moderado,
que no le note nadie que le vea.

En el plebeyo barro mal tostado,
hubo ya quien bebió tan ambicioso
como en el vaso múrrino preciado;

y alguno tan ilustre y generoso
que usó como si fuera vil gaveta,
del cristal transparente y luminoso.

Sin la templanza ¿viste tú perfeta
alguna cosa? ¡Oh muerte!, ven callada,
como sueles venir en la saeta;

no en la tonante máquina preñada
de fuego y de rumor, que no es mi puerta
de doblados metales fabricada.

Así, Fabio, me muestra descubierta
su esencia la verdad, y mi albedrío
con ella se compone y se concierta.

No te burles de ver cuánto confío,
ni al arte de decir, vana y pomposa,
el ardor atribuyas de este brío.

¿Es por ventura menos poderosa
que el vicio la virtud, o menos fuerte?
No la arguyas de flaca y temerosa.

La codicia en las manos de la suerte
se arroja al mar, la ira a las espadas,
y la ambición se ríe de la muerte.

Y ¿no serán siquiera tan osadas
las opuestas acciones, si las miro
de más ilustres genios ayudadas?

Ya, dulce amigo, huyo y me retiro
de cuanto simple amé: rompí los lazos.
Ven y sabrás al grande fin que aspiro,
antes que el tiempo muera en nuestros brazos.

ANDRÉS FERNÁNDEZ DE ANDRADA (1612)

Gerardo Diego

2011-12-23T03:28:00.000-08:00

Canción al Niño Jesús

Si la palmera pudiera
volverse tan niña, niña,
como cuando era una niña
con cintura de pulsera,
para que el Niño la viera...

Si la palmera tuviera
las patas de borriquillo,
las alas de Gabrielillo,
para cuando el Niño quisiera
correr, volar a su vera...

Si la palmera supiera
que sus palmas, algún día...
Si la palmera supiera
por qué la Virgen María
la mira... Si ella supiera...

Si la palmera pudiera...
la palmera...

GERARDO DIEGO (1896-1987)

POEMA ELEGIDO POR: José A. Rosales

Gerardo Diego

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Pedro Salinas

2011-12-20T11:35:00.000-08:00

¿Serás, amor...

¿Serás, amor
un largo adiós que no se acaba?
Vivir, desde el principio, es separarse.
En el mismo encuentro
con la luz, con los labios,
el corazón percibe la congoja
de tener que estar ciego y sólo un día.
Amor es el retraso milagroso
de su término mismo:
es prolongar el hecho mágico
de que uno y uno sean dos, en contra
de la primer condena de la vida.
Con los besos,
con la pena y el pecho se conquistan,
en afanosas lides, entre gozos
parecidos a juegos,
días, tierras, espacios fabulosos,
a la gran disyunción que está esperando,
hermana de la muerte o muerte misma.
Cada beso perfecto aparta el tiempo,
le echa hacia atrás, ensancha el mundo breve
donde puede besarse todavía.
Ni en el lugar, ni en el hallazgo
tiene el amor su cima:
es en la resistencia a separarse
en donde se le siente,
desnudo altísimo, temblando.
Y la separación no es el momento
cuando brazos, o voces,
se despiden con señas materiales.
Es de antes, de después.
Si se estrechan las manos, si se abraza,
nunca es para apartarse,
es porque el alma ciegamente siente
que la forma posible de estar juntos
es una despedida larga, clara
y que lo más seguro es el adiós.

PEDRO SALINAS (1891-1951)

POEMA ELEGIDO POR: María Jiménez

Eduardo García

2011-12-15T05:43:00.000-08:00

PARA NO RENUNCIAR AL ENTUSIASMO

Soñar despiertos siempre
para que los insectos de la herrumbre nos permitan tejer sin telarañas
para ser el hervor la levadura
y no el cemento gris que repta por los muros
pan crujiente en el horno del sol del mediodía fruta madura vértigo
y nunca más sedientos de imposible
reconocernos en el barro de un parabrisas sucio
soñar despiertos siempre
olvidar el autobús cautivo de su ruta el maquinal semáforo los maniquíes ciegos
abandonar el dique seco de los formularios la astucia del burócrata destilando en la tinta su cianuro
dar la espalda sin miedo a cuanto esperan de nosotros aquellos que veneran dos tristes palmos de suelo bajo sus pies
porque es vasta la tierra y a nadie pertenece su clamor
como nadie puede calcular la trayectoria de una grieta en un témpano de hielo
pero ahí está
desafiando la maquinaria de los astros
fiel a su andadura irregular a la belleza
de lo que niega toda simetría soñar
como rasga el torrente la maleza felino por instinto
despreciando
la fría servidumbre de los surtidores el agua encadenada a geometría
soñar despiertos siempre
para no obedecer la ley del amo las consignas
de los ventrílocuos feroces acudir
al futuro que llama a nuestra puerta pidiendo realidad
porque podemos esculpir la vida verdadera
escuchar la llamada de los sueños para rendir la piedra a nuestro afán
abrir surco en las calles sembrándolas de estrellas y de pájaros
de alamedas de cisnes regueros de palomas corrientes submarinas
una extensión de labios que sonríen de juncos que se mecen de amazonas
soñar despiertos siempre
para no renunciar al entusiasmo
y que el hombre no olvide su vocación de nube el súbito
resplandor incendiando su mirada
alfarero del mundo comadrona
que asiste al parto de sus propios sueños.

EDUARDO GARCÍA, La Vida Nueva (Visor, Madrid, 2008)

http://www.eduardogarcia.eu/

Luis Cernuda

2011-12-09T10:31:00.000-08:00

1936

Recuérdalo tú y recuérdalo a otros,
cuando asqueados de la bajeza humana,
cuando iracundos de la dureza humana:
Este hombre solo, este acto solo, esta fe sola.
Recuérdalo tú y recuérdalo a otros.

En 1961 y en ciudad extraña,
más de un cuarto de siglo
después. Trivial la circunstancia,
forzado tú a pública lectura,
por ella con aquel hombre conversaste:
Un antiguo soldado
en la Brigada Lincoln.

Veinticinco años hace, este hombre,
sin conocer tu tierra, para él lejana
y extraña toda, escogió ir a ella
y en ella, si la ocasión llegaba, decidió apostar su vida,
juzgando que la causa allá puesta al tablero
entonces, digna era
de luchar por la fe que su vida llenaba.

Que aquella causa aparezca perdida,
nada importa;
Que tantos otros, pretendiendo fe en ella
sólo atendieran a ellos mismos,
importa menos.
Lo que importa y nos basta es la fe de uno.

Por eso otra vez hoy la causa te aparece
como en aquellos días:
noble y tan digna de luchar por ella.
Y su fe, la fe aquella, él la ha mantenido
a través de los años, la derrota,
cuando todo parece traicionarla.
Mas esa fe, te dices, es lo que sólo importa.

Gracias, compañero, gracias
por el ejemplo. Gracias porque me dices
que el hombre es noble.
Nada importa que tan pocos lo sean:
Uno, uno tan sólo basta
como testigo irrefutable
de toda la nobleza humana.

LUIS CERNUDA (1902-1963)

José Agustín Goytisolo

2011-12-05T15:36:00.000-08:00

PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre sólo, una mujer
así, tomados de uno en uno,
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres.

Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares,
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname, no sé decirte
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre, siempre, acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO (1928-1999)

POEMA ELEGIDO POR: Mariló F. Taguas

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Nicanor Parra

2011-12-02T10:03:00.000-08:00

AUTORRETRATO

Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

De Poemas y antipoemas (Santiago, Nascimento,1954)

Miguel de Unamuno

2011-11-28T09:09:00.000-08:00

ORHOIT GUTAZ

En la pequeña iglesia de Biriatou, a orillas del Bidasoa, hay un mármol
funerario con la lista de los once hijos de Biriatu que murieron por
Francia en la gran guerra. En la cabecera dice: "A sus hijos que han
muerto en la guerra, el pueblo de Biriatou". Luego, la lista de los muertos.
Y debajo: Orhoit Gutaz, esto es, "Acordaos de nosotros"

Pasasteis como pasan por el roble
las hojas que arrebata en primavera
pedrisco intempestivo;
pasasteis, hijos de mi raza noble,
vestida el alma de infantil eusquera,
pasasteis al archivo
de mármol funeral de una iglesiuca
que en el regazo recogido y verde
del Pirineo vasco
al tibio sol del monte se acurruca.
Abajo, el Bidasoa va y se pierde
en la mar; un peñasco
recoge de sus olas el gemido,
que pasan, tal las hojas rumorosas,
tal vosotros, oscuros
hijos sumisos del hogar henchido
de silenciosa tradición. Las fosas
que a vuestros huesos, puros,
blancos, les dan de última cuna lecho,
fosas que abrió el cañón en sorda guerra,
no escucharán el canto
de la materna lluvia que el helecho
deja caer en vuestra patria tierra
como celeste llanto...
No escucharán la esquila de la vaca
que en la ladera, al pie del caserío,
dobla su cuello al suelo,
ni a lo lejos la voz de la resaca
de la mar que amamanta a vuestro río
y es canto de consuelo.
Fuisteis como corderos, en los ojos
guardando la sonrisa dolorida
—lágrimas del ocaso—,
de vuestras madres —el alma de hinojos—,
¡y en la agonía de la paz la vida
rendisteis al acaso!...
¿Por qué? ¿Por qué? Jamás esta pregunta
terrible torturó vuestra inocencia;
nacisteis... nadie sabe
por qué ni para qué... ara la yunta,
y el campo que ara es toda su conciencia,
y canta y vuela el ave...
¡Orhoit Gutaz! Pedís nuestro recuerdo
y una lección nos dais de mansedumbre;
calle el porqué..., vivamos
como habéis muerto, sin porqué, es lo cuerdo...
los ríos a la mar..., es la costumbre
y con ella pasamos...

Dulce María Loynaz

2011-11-24T13:40:00.000-08:00

Quiéreme entera...

Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra...
si me quieres, quiéreme negra
y blanca. Y gris, y verde, y rubia,
quiéreme día,
quiéreme noche...
¡Y madrugada en la ventana abierta!
si me quieres, no me recortes:
¡quiéreme toda... o no me quieras!

Dulce María Loynaz

LEER: A media voz

DEL 6 AL 10 DE JUNIO

2011-06-05T03:08:00.000-07:00

Aves de paso

Aves de paso. ¿Quién os recibe?
¿Quién os despide? Año tras año.

Nadie os espera cuando llegáis
¿Quién os extraña cuando partís, aves de paso?
Durante un tiempo sois de la tierra
donde llegáis, aves de paso,
lo llenáis todo con vuestros cantos,
Hacéis los nidos, cuidáis los hijos,
pero partís, aves de paso
que año tras años nos visitáis.

Aves de paso ¿Quién os recibe?
¿Quién os despide? Año tras año

Pocos preguntan si os entristece
no formar parte de este paisaje.
Aves de paso que cada año nos visitáis
Sólo de paso, siempre de paso
Año tras año, pese a quien pese

Aves de paso,¿Quién os recibe?
¿Quién os despide?¿Quién os extraña?

Año tras año. Aves de paso, la misma usanza.
Aves de paso. Aves de paso de la enseñanza.

Buensuceso Hidalgo, profesora de Biología.

DEL 30 MAYO AL 3 DE JUNIO

2011-05-29T12:53:00.000-07:00

The Brain -is wider than the Sky-
For -put them side by side-
The one the other will contain
With ease -and you- beside-

The Brain is deeper than the sea-
For -hold them- Blue to Blue-
The one the other will absorb-
As Sponges -Buckets- do-

The Brain is just the weight of God-
For -Helft them- Pound the Pound-
And they will differ -if they do-
As Syllable from Sound-

El cerebro es más grande que el cielo.
Si lo pones uno junto al otro,
El primero contiene al segundo,
Y sin dificultad te incluye a ti también.

El cerebro es más profundo que el mar.
Si los unes, azul con azul,
El primero absorbe al segundo,
Como hacen esponjas y cubos.

El cerebro es más profundo que el mar.
Si los unes, azul con azul,
El primero absorbe al segundo,
Como hacen espojas y cubos.

El cerebro tiene el peso de Dios,
Si los levantas, libra con libra,
Se distinguirán, si se distinguen,
Como la sílaba del sonido.

EMILY DICKINSON (1830-1886)

ELEGIDO POR SANTIAGO NAVAJAS

DEL 23 AL 25 DE MAYO DE 2011

2011-05-19T15:08:00.000-07:00

Esperando, esperando....

Sentado en un escalón
esperaba al hombre de mi vida,
al hombre que me quitase los males,
al que me alegrara el corazón,
al que supiera como ganarse mi pasión.
No deseaba ninguno
de esos príncipes azules
de cuentos de hadas, los cuales
por alguna razón,
jamás aparecen por tu lado.
No quiero un macho ibérico
de los que parten
un tronco con la mano,
ni tampoco un blandengue
que jamás haya
a una mosca matado.
No quiero al hombre de los sueños
de cualquier princesa Disney
pero si que suba
hasta la más alta torre
y que luche por mi con un dragón.
No quiero fantasear
con falsas expectativas de amor.
Tan solo quiero a un hombre sencillo
que me quiera por como soy,
con mis defectos y mis virtudes,
mis agrados y mis bromas,
que sepa mantener una discusión
sin necesidad de llegar
a los malos tratos,
que me haga llorar de ilusión,
alegría, amor, placer, gracia, pasión.
Quiero una vida en pareja tranquila,
sin sobresaltos abismales
ni sorpresas desagradables.
¿Qué bonito es soñar, verdad?
Quiero adoptar a un niño.
Quiero escribir un libro.
Quiero plantar un árbol.
Quiero dar la vuelta al mundo
agarrado de su mano.
Quiero ser normal siendo como soy
no quiero cambiar por el hecho de
ser un hombre que quiere a otro hombre.
No quiero dejar de ser yo,
para cambiar en función de
unos cuantos que jamás darán
su brazo a torcer.
No quiero compartir mi vida con una mujer
y que ella sea mi media naranja.
Solo quiero compartir mi vida
con ese chico que me quita el sueño,

que me resta mis horas de vida

pensado en donde estará,

que me desvive en suspiros

cada vez que me toca,

por el que daría mi corazón

por saber que esta haciendo

en este preciso momento,

el que me hace la vida más

dulce que la propia miel con azúcar,

el que me quita las esperanzas

de seguir con esta vida

a sabiendas de que jamás

podré contar con sus besos,

el que me coge un pellizco en el corazón

tan fuerte, que no se suelte nunca,

en esa persona a la que le pueda

contar cualquier cosa, confiar en ella.

Estoy harto de que no pueda cogerme

por la calle de la mano de la persona

que ocupa hasta el más chico

de mis pensamientos,

por un absurdo miedo

a que los demás digan y estipulen

sobre una vida que no es la suya.

De repente empieza a llover y

me empiezo a mojar y

se evaporaron todas mis fantasías.

¿Quién dijo que no se podía

soñar despierto?

¿Cuán grande es la imaginación

de una persona, verdad?

Sabios son los que saben que ignoran

pero más sabios son los que saben

por quien son amados,

suerte que me ahorraría penas

y llantos innecesarios.

Harto de esperar y empapado

corría a mi casa para secarme.

Lo vi a él, cogido de la mano de otro.

Si ya en trozos pequeños se había roto mi corazón

en millones de motas de polvo se había disuelto.

Mi lágrima con la gota de lluvia se confundía.

Y con una bala y una pistola me encontraba

al paso de las vías de un tren.

Feliz, radiante, lleno de felicidad era el día.

Sucio, masacrado, el cadáver yacía.

Una pena, el inepto no supo escoger

ahora muerto se encuentra para todos.

Y contento yo volvía a mi casa

para escribir estos simpáticos versos.

José Alfonso Muñoz Moreno 4D2

DEL 16 AL 20 MAYO

2011-05-11T01:45:00.000-07:00

Rima I

Siempre quiso el “ilustrado” tempo justo y un compás desechando que haya algo al otro lado que me importe el tema más, despreciando.

Rima II

Que tiene menos el que siempre gana, que a veces vale la pena el infierno, que las princesas nunca encuentran su rana,

que no te deben juzgar por un velo, que no te emboben con cuberterías, ¡que nunca le hagas caso al que rompa tus sueños!

que la vida se arregla diciendo tonterías, que las peleas siempre las ganan los serenos, que no hay nada mejor, que mirar a tu chica.

Ignacio Márquez Garrido. 4º ESO D2

DEL 9 AL 13 MAYO

2011-05-11T00:22:00.000-07:00

Himno de nostalgia a Babette Deutsch.

Las caras son fantasmas,

Los principios polvo entre masas incorpóreas.

La felicidad se desvanece,

Hasta encontrar su sitio en la tierra.

Es aquí donde te rezo, esencia primitiva.

Al igual que Prometeo,

Mi sangre cae en oleadas,

Enraizándose en las lagunas de ausencias;

-Que se acumulan en la cuenca de tus ojos-

En la moral de justicia que tiene,

-al igual que lo superfluo-

Su féretro de poder ciego, a veces sordo.

Los himnos antiguos, las historias de ayer,

Caen enredadas en el abismo.

Las rosas de cultura, sus frutos,

Los guarda la intolerancia en su baúl de ensueño.

.- Porque yo te evoco, presencia ancestral.

Y no son tus gritos, los que las hacen florecer,

Ni tus ansías, ni tu llanto, ni tus lamentos.

Es tu inequívoco sitio, en una era que no te pertenece,

Que no nos pertenece.

Y ¿Qué es de ti? ¿Inspiración, libertad, pensamiento?

Mueres y nadie te canta.

Desvaneces, dejándonos llenos de nada,

De la poca impaciencia y el ardiente rencor,

Que bajan suaves por el pecho,

con pinceladas de hiel.

Porque al igual que otros en su tiempo,

Es a ti a quien rezo, a ti a quien imploro.

Tú que sabes mi verdadero nombre,

¡Hazme libre!

ESCRITO POR PATRICIA TÉLLEZ 1º BACH D

DEL 3 AL 6 DE MAYO DE 2011

2011-05-02T11:16:00.000-07:00

SEMANA DE LA EXPOCIENCIA

LOS VOLCANES

Cada volcán levanta su figura,

cual si de pronto, ante la faz del cielo,

suspendiesen el ángulo de un vuelo

dos dedos invisibles de la altura.

La cresta es blanca y como blanca pura:

la entraña hierve en inflamado anhelo;

y sobre el horno aquel contrasta el hielo,

cual sobre una pasi6n un alma dura.

Los volcanes son túmulos de piedra,

pero a sus pies los valles que florecen

fingen alfombras de irisada yedra;

y por eso, entre campos de colores,

al destacarse en el azul, parecen

cestas volcadas derramando flores.

José Santos Chocano (1875-1934)

ELEGIDO POR EL ALUMNADO DE 4º D-1

DEL 25 AL 29 DE ABRIL DE 2011

2011-04-24T14:53:00.001-07:00

Escala triste

Dónde quedaron los besos

Recordando tardes, parís

Mi primer amor perfecto

Falleció en el mes de abril

Sólo tengo esta canción

La paciente melodía

Si la escuchas, corazón

Donde quisieras, iría

CRISTINA FERNÁNDEZ GAÑÁN 4º ESO D-2

DEL 11 AL 15 DE ABRIL

2011-04-06T09:14:00.000-07:00

“Examenxperience”

Redacciones miles hacer tocaba

si queríamos los títulos obtener,

de dos idiomas: de inglés y francés,

y presumir no de forma barata.

De los conocimientos de la hispana,

más que de los que quisiéramos tener

poseíamos, sin muestra, a más no poder;

de ahí el afán por extranjeras parlas.

Llegó el gran día del examen final.

Todos juntos, nervios a flor de piel;

rauda escritura para terminar.

Tranquilos ya al salir de defender

nuestro honor por demostrar el aval

de que saber, sabemos “drink” y “manger.”

Sonia Wang 4º ESO D2

Jesús Munárriz

2011-03-30T07:01:00.000-07:00

INSTRUCCIONES DE VUELO

A mi hija Gabriela

Ahora que te echas a volar
a la dudosa luz del alba
sin otro asidero ni guía
que los de tu propia mirada

y vas a tener que aprender
a distinguir filón de ganga,
a abrirte paso, a situarte,
a resistir la marejada,

escoge bien a las personas
con las que emprendas tu jornada:
tu vida es tuya, nunca cedas
si otros quieren arrebatártela.

Un buen amigo es un tesoro,
el malo es peor que chatarra;
elige bien, recuerda siempre
que las apariencias engañan.

Tras simpatías y sonrisas
puede anidar la puñalada;
ni rostro ni voz ni expresión
son siempre el espejo del alma.

No te guíes por etiquetas,
haz poco caso de las marcas,
fíate más del corazón
y de las obras, que no fallan.

Yo he escuchado a más de un buenazo
defendiendo ideas bastardas
y a redomados sinvergüenzas
predicando hermosas palabras.

Hay buena gente en todas partes
y en todas partes hay canallas,
en las iglesias, los partidos,
en los palacios, las cabañas;

no es el color el responsable
de la buena o la mala entraña:
rojos, azules, blancos, negros,
en todas partes cuecen habas.

Tú piensa a dónde quieres ir,
en si es tu elección la adecuada,
y en el esfuerzo y el valor
y la paciencia necesarias.

Sé siempre fiel a la verdad,
nunca te engañes, no hagas trampas;
en tu interior habla una voz
veraz, no dejes de escucharla.

La vida es harto caprichosa,
imprevisible y arbitraria,
por eso conviene actuar
con decisión, plantarle cara.

No es bueno dejarse llevar,
la corriente todo lo arrastra,
hay que aguantar firme el timón
si quieres conducir la barca.

Procura hacer las cosas bien
en tu trabajo, hagas lo que hagas;
la obra bien hecha es la mejor
presentación y la más clara.

Es buena la imaginación,
vuelve las cosas menos chatas,
pero a veces la fantasía
juega también malas pasadas.

No te distraigas con señuelos
y no te pierdas por las ramas;
tú a lo tuyo con decisión,
perspectiva y perseverancia.

Ni cicatera timidez
ni osadía injustificada:
que no te falte la prudencia
ni te abandone la constancia.

Pon cuanto puedas de tu parte
para triunfar en la jugada;
la vida es sueño, el soñador
que mejor sueña es quien la gana.

Aunque te hieran, tú no hieras,
tampoco engañes si te engañan;
huye de la provocación;
porque otros hacen, tú no hagas.

No te olvides de cuando eras
inocente; brota en la infancia
un manantial que nunca cesa:
calma tu sed con esa agua.

Nada es el alma sin el cuerpo,
poco es el cuerpo falto de alma;
vive mientras puedas vivir,
puede que después no haya nada.

A la suerte, échale una mano
si viene bien encaminada,
y si se tuerce, échale un pulso,
que no te achante por ser mala.

Y nunca olvides el amor,
motor del mundo: arriesga y ama.
Ayuda a ser felices a otros,
verás tu dicha en su mirada.

Y si te aman, como esperas
y deseo, si eres amada,
entra en la guerra del amor
y emplea tus mejores armas

en la conquista y la defensa
de la dicha; aprésala, abrázala,
no hay pelea más digna que esa
ni hay mejor campo de batalla.

La vida, la vida, la vida
te está esperando; ve a buscarla,
descúbrela, disfrútala,
emprende el vuelo, abre tus alas.

Jesús Munárriz

ELEGIDO POR MARÍA GIMÉNEZ Y PACO TORRES

Joan Margarit

2011-03-17T08:39:00.000-07:00

PARELLA

Pel camí que veiem de la casa,

ja no vemaí ningú. El cobreix l’herba:

ara només hi ha merles nervioses

picotejant la absència tranquil.la.

És un camí sense retorn. La casa

perdura lentament i, molt sovint,

embolcallada por la boira.

Aquí dins el record es torna acollidor.

Acollidor i trist, perquè no-res

Empara com por fer-ho la tristesa.

L’amor ara és mirar per les finestres,

perquè el passat és una festa

per a nosaltres sols

PAREJA

Por el camino que vemos desde casa,

ya nunca viene nadie. Lo ha cubierto la hierba:

solo se ven los mirlos nerviosos picoteando

en la tranquila ausencia.

Es un caminoin retorno.

La casa perdura lentamente

envuelta con frecuencia por la niebla.

Aquí dentro el recuerdo se hace acogedor.

Acogedor y triste, porque nada

ampara como lo hace la tristeza.

El amor es mirar por las ventanas,

porque el pasado es una fiesta

para nosotros solos.

JOAN MARGARIT

ELEGIDO POR Mº JESÚS DE LA TORRE

Jesús Munárriz

2011-03-17T07:42:00.000-07:00

21 de marzo: Día Mundial de la Poesía

Así te quiero yo

Te quiero mucho, mucho,
como la trucha al trucho,
como al mono la mona,
al león la leona
y la rata al ratón.

Te quiero tanto, tanto
como la santa al santo,
como al moro la mora,
como al loro la lora
y la pava al pavón.

Te quiero mucho, mucho,
como la chucha al chucho,
igual que la osa al oso,
la raposa al raposo
y la pulga al pulgón.

Te quiero tanto, tanto
como la manta al manto,
como la raya al rayo,
la caballa al caballo
y la jibia al jibión.

Te quiero fuerte, fuerte
como el muerto a la muerte,
como a la foca el foco,
como a la loca el loco
y la laca al lacón
y la bala al balón
y la tala al talón
y la tiza al tizón
y la lima al limón
y la colcha al colchón
y la buza al buzón
y la caña al cañón
y la bomba al bombón.

Así te quiero yo.

JESÚS MUNÁRRIZ, Disparatario (Madrid, Hiperión, Col. Ajonjolí, 2001)

ELEGIDO POR EMILIO LUQUE

Pablo Neruda

2011-03-13T10:07:00.000-07:00

MUJER, NADA ME HAS DADO

Nada me has dado y para ti mi vida
deshoja su rosal de desconsuelo,
porque ves estas cosas que yo miro,
las mismas tierras y los mismos cielos,

porque la red de nervios y de venas
que sostiene tu ser y tu belleza
se debe estremecer al beso puro
del sol, del mismo sol que a mi me besa.

Mujer, nada me has dado y sin embargo
a través de tu ser siento las cosas:
estoy alegre de mirar la tierra
en que tu corazón tiembla y reposa.

Me limitan en vano mis sentidos
-dulces flores que se abren en el viento-
porque adivino el pájaro que pasa
y que mojó de azul tu sentimiento.

Y sin embargo no me has dado nada,
no se florecen para mi tus años,
la cascada de cobre de tu risa
no apagará la sed de mis rebaños.

.
Hostia que no probó tu boca fina,
amador del amado que te llame,
saldré al camino con mi amor al brazo
como un vaso de miel para el que ames.

Ya ves, noche estrellada, canto y copa
en que bebes el agua que yo bebo,
vivo en tu vida, vives en mi vida,
nada me has dado y todo te lo debo.

(Pablo Neruda)

ELEGIDO POR AGUSTINA MARTÍN CAÑO

Mario Benedetti

2011-03-06T05:50:00.000-08:00

8 de marzo: DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

MARIO BENEDETTI

ELEGIDO POR INMA MELGAR

DEL 1 AL 4 DE MARZO DE 2011

2011-02-23T14:49:00.000-08:00

El azar enlazó nuestras miradas,

tu sonrisa me cautivó

y tu aire de princesa

conquistó mi corazón.

Mi anhelo era tu boca

entre telas del mercado,

las especias y las mieles,

fieles testigos callados.

Estabas, mi amor prohibido,

encerrada en el alcázar.

Al zoco a comprar acudías

cada mañana me encontrabas.

A Dios rogaba verte cada día;

tú a Alá que uniera nuestras vidas.

Tú eras mora; yo, cristiano.

Tú eras noble; yo, un esclavo.

Poco a poco nos conocimos,

nos hablamos a escondidas,

pero nunca sospechamos

que alguien nos delataría.

En la calle de las flores

Una noche nos besamos.

A la luz de los candiles

nos habían encontrado.

De la mano, sin rumbo fijo,

huíamos perseguidos.

Descubierto fue nuestro amor.

Ahora todo acabó.

El tiempo ha pasado

encerrados en esta prisión.

En vez de celdas ni rejas,

la cuna y la religión.

Aún conservo tu aroma,

tu tacto de terciopelo

y tu recuerdo que hiere

por las noches, cuando velo.

¿Por qué no estás a mi lado?

¿Tanto valor puede tener

nuestro opuesto linaje

o nuestra distinta fe?

Chance crossed our glances,

your smile captivated me

and your princess air

won my heart.

Wishing your lips

among the market cloths,

spices and honey,

faithful silent witnesses.

Were you, my forbidden love,

shut up in the palace

You used to come to the souk to buy

every morning you found me.

I begged God to see you every day;

you begged Allah to join our lives.

You were Moorish: I, Christian.

You were noble; I, a slave

We knew each other little by little,

we talked secretly,

but we could never suspect

someone would betray us.

On the street full of flowers

one night we kissed.

In the light of the candles

they had found us.

Hand in hand, without direction,

we fled persecuted.

Our love was discovered.

Now, it’s all over.

Time has passed

Shut up in this prison.

Instead of cells or grilles,

cradles and religion.

I even retain your aroma

your velvet touch

and your hurting memory

at night, when I stay up.

Why aren't you by my side?

So much valour can

our opposite lineage

or our different faith have?

ESCRITO Y TRADUCIDO POR EL ALUMNADO DE 4º D

DEL 21 AL 25 DE FEBRERO DE 2011

2011-02-20T10:27:00.000-08:00

Táctica y estrategia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Mario Benedetti

ELEGIDO POR CRSITINA FERNÁNDEZ GAÑÁN ( 4º D)

Si quieres oir a Benedetti recitar el poema, haz click en el vídeo:

Pedro Salinas

2011-02-13T07:01:00.000-08:00

Qué alegría vivir
sintiéndote vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad transmisible es que camino
sin mis pasos, con otros
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser, por el que miro el mundo,
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y sé que también me quiere con su voz.
La vida - ¡qué transporte ya! -, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era solo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser de la no muerte.

Pedro Salinas

ELEGIDO POR CARMEN BERNETE

Francisco de Quevedo

2011-02-02T06:35:00.000-08:00

Camino de Santidad

Ésta es la información, éste el proceso
del hombre que ha de ser canonizado,
en quien, si es que vió el Mundo algún pecado,
adviritió penitencia con exceso.
Doce años de su suegra estuvo preso,
a mujer y a su sueldo condenado;
vivió bajo poder de su cuñado,
tuvo un hijo no más, tonto y travieso.
Nunca rico se vió con oro o cobre,
vivió siempre contento, aunque desnudo,
no hay incomodidad que no le sobre.
Moró entre un herrador y un tartamudo,
fue mártir, porque fue casado y pobre,
hizo un milagro, y fue:! no ser cornudo!

FRANCISCO DE QUEVEDO Y VILLEGAS (1580-1645)

ELEGIDO POR NANI ESCAMILLA MARTOS

DEL 31 ENERO AL 4 DE FEBRERO 2011

2011-01-31T01:38:00.000-08:00

Sentado Sobre Los Muertos

Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos
y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo sostiene.
Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.
Acércate a mi clamor,
pueblo de mi misma leche,
árbol que con tus raíces
encarcelado me tienes,
que aquí estoy yo para amarte
y estoy para defenderte
con la sangre y con la boca
como dos fusiles fieles.
Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza,
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas,
eco de la mala suerte,
y cantar y repetir
a quien escucharme debe
cuanto a penas, cuanto a pobres,
cuanto a tierra se refiere.
Ayer amaneció el pueblo
desnudo y sin qué comer,
y el día de hoy amanece
justamente aborrascado
y sangriento justamente.
En su mano los fusiles
leones quieren volverse:
para acabar con las fieras
que lo han sido tantas veces.
Aunque le faltan las armas,
pueblo de cien mil poderes,
no desfallezcan tus huesos,
castiga a quien te malhiere
mientras que te queden puños,
uñas, saliva, y te queden
corazón, entrañas, tripas,
cosas de varón y dientes.
Bravo como el viento bravo,
leve como el aire leve,
asesina al que asesina,
aborrece al que aborrece
la paz de tu corazón
y el vientre de tus mujeres.
No te hieran por la espalda,
vive cara a cara y muere
con el pecho ante las balas,
ancho como las paredes.
Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mis laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.
Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.

Miguel Hernández
ELEGIDO POR MACARENA ROSAL

2011-01-24T00:42:00.000-08:00

Preghiera alla poesia
Oh, tu bene mi pesi
l’anima, poesia:
tu sai se io manco e mi perdo,
tu che allora ti neghi
e taci.
Poesia, mi confesso con te
che sei la mia voce profonda:
tu lo sai,
tu lo sai che ho tradito,
ho camminato sul prato d’oro
che fu mio cuore,
ho rotto l’erba,
rovinata la terra –
poesia – quella terra
dove tu mi dicesti il più dolce
di tutti i tuoi canti,
dove un mattino per la prima volta
vidi volar nel sereno l’allodola
e con gli occhi cercai di salire –
Poesia, poesia che rimani
il mio profondo rimorso,
oh aiutami tu a ritrovare
il mio alto paese abbandonato –
Poesia che ti doni soltanto
a chi con occhi di pianto
si cerca –
oh rifammi tu degna di te,
poesia che mi guardi.
Oh, tu bien me pesas Oración a la poesía
El alma, poesía.
Sabes que si falto y me pierdo,
Tú que entonces te niegas
y callas.
Poesía, me confieso contigo
Que eres mi voz profunda
Tu lo sabes,
Tú lo sabes que te he traicionado,
He caminado por el prado de oro,
Que fue mi corazón,
He roto la hierba,
Arruinado la tierra-
Poesía- aquella tierra
Donde tú me dijiste el más dulce
De todos tus cantos,
Donde una mañana por primera vez
Ví volar en el
Y con los ojos intentaste subir-
Poesía, poesía che permanece
Mi más profundo remordimiento,
Oh, ayúdame a reencontrar
Mi alto país abandonado-
Poesía que te des solo
A quién con ojos de llanto
Si busca-
Oh , vuelve a hacerme digan de ti
Poesía que me miras.

ANTONIA POZZI (1912-1938)

ELEGIDO POR EMILIO LUQUE

DEL 17 AL 21 DE ENERO

2011-01-17T02:04:00.000-08:00

LA ROUE
La roue est la plus belle découverte de l'homme et la seule
il y a le soleil qui tourne
il y a la terre qui tourne
il y a ton visage qui tourne sur l'essieu de ton cou quand
tu pleures
mais vous minutes n 'enroulerez-vous pas sur la bobine à
vivre le sang lapé
l'art de souffrir aiguisé comme des moignons d'arbre par les
couteaux de l'hiver
la biche saoule de ne pas boire
qui me pose sur la margelle inattendue ton
visage de goélette démâtée
ton visage
comme un village endormi au fond d'un lac
et qui renaît au jour de l'herbe et de l'année
germe

AIMÉ CÉSAIRE

LA RUEDA
La rueda es el más bello descubrimiento del hombre y el único
Hay un cielo que gira
Hay una tierra que gira
Está tu rostro que gira sobre el eje de tu cuello cuando
Lloras
Pero ¿no enredaréis vuestros minutos en la bobina de la vida
La sangre lamida?
el arte de sufrir aguijoneado como muñones de árbol por los
Cuchillos del invierno
La cierva borracha de no beber
Que me pone sobre el brocal inesperado tu
Rostro de prisionera indomable
Tu rostro
Como un pueblo dormido en el fondo de un lago
Y que renace al día con la hierba y al año
Germina.

DEL 17 AL 21 DE ENERO DE 2011
ELEGIDO POR RAQUEL LAMA ESPINO

DEL 10 AL 14 DE ENERO DE 2011

2011-01-09T10:00:00.000-08:00

(fe)

Junto a una losa firme
espera la segunda venida de su amo.

Solamente
cuando la lluvia arrecia
cruza la reja débil de un panteón vacío
donde una rancia estirpe de banqueros
atesoraba un saldo de cenizas.

En días calurosos
busca una sombra fresca entre dos lápidas.

Tumbado a pie de nicho
hasta secarse
como un cerco de musgo.

El suyo no es un caso extraordinario,
todos los perros creen
en la resurrección.

Envidio su paciencia
y su fidelidad
a una causa perdida.

José Daniel García Fernández

ELEGIDO POR INMACULADA GAÑÁN

DEL 19 AL 23 DE DICIEMBRE DE 2010

2010-12-19T16:03:00.000-08:00

FELIZ NAVIDAD
A todos, a vosotros,
los silenciosos seres de la noche
que tomaron mi mano en las tinieblas, a vosotros,
lámparas
de la luz inmortal, líneas de estrella,
pan de las vidas, hermanos secretos,
a todos, a vosotros,
digo: no hay gracias,
nada podrá llenar las copas
de la pureza,
nada puede
contener todo el sol en las banderas
de la primavera invencible,
como vuestras calladas dignidades.
Solamente
pienso
que he sido tal vez digno de tanta
sencillez, de flor tan pura,
que tal vez soy vosotros, eso mismo,
esa miga de tierra, harina y canto,
ese amasijo natural que sabe
de donde sale y donde pertenece.
No soy una campana de tan lejos,
ni un cristal enterrado tan profundo
que tu no puedas descifrar, soy solo
pueblo, puerta escondida, pan oscuro,
y cuando me recibes, te recibes
a ti mismo, a ese huesped
tantas veces golpeado
y tantas veces
renacido.
A todo, a todos,
a cuantos no conozco, a cuantos nunca
oyeron este nombre, a los que viven
a lo largo de nuestros largos ríos,
al pie de los volcanes, a la sombra
sulfúrica del cobre, a pescadores y labriegos,
a indios azules en la orilla
de lagos centelleantes como vidrios,
al zapatero que a esta hora interroga
clavando el cuero con antiguas manos,
a ti, al que sin saberlo me ha esperado,
yo pertenezco y reconozco y canto.

Pablo Neruda (1.904 – 1.973)

ELEGIDO POR LAS BIBLIOTECARIAS

DEL 13 AL 18 DE DICIEMBRE 2010

2010-12-12T02:00:00.000-08:00

DESGANAS

Si cuarenta mil niños sucumben diaramente
en el purgatorio del hambre y de la sed
si la tortura de los pobres cuerpos
envilece una a una a las almas
y si el poder se ufana de sus cuarentenas
o si los pobres de solemnidad
son cada vez menos solemnes y más pobres
ya es bastante grave
que un solo hombre
o una sola mujer
contemplen distraídos el horizonte neutro

pero en cambio es atroz
sencillamente atroz
si es la humanidad la que se encoge de hombros.

MARIO BENEDETTI

ELEGIDO POR ANA CABELLO

DEL 29 DE NOVIEMBRE AL 3 DE DICIEMBRE '10

2010-11-26T13:17:00.000-08:00

¡Si me llamaras, sí;
si me llamaras!

Lo dejaría todo,
todo lo tiraría;
los precios, los catálogos,
el azul del océano en los mapas,
los días y sus noches,
los telegramas viejos
y un amor.
Tú, que no eres mi amor,
¡si me llamaras!

Y aún espero tu voz:
telescopios abajo,
desde la estrella,
por espejos, por túneles,
por los años bisiestos
puede venir. No sé por dónde.
Desde el prodigio, siempre.
Porque si tú me llamas
–si me llamaras, sí; si me llamaras!–
será desde un milagro,
incógnito, sin verlo.

Nunca desde los labios que te beso,
nunca
desde la voz que dice: "No te vayas".

La voz a ti debida (1933)
Pedro Salinas

ELEGIDO POR TERESA RODRÍGUEZ GALADÍ

25 de noviembre: Día Internacional contra la Violencia de Género

2010-11-19T07:51:00.000-08:00

A qui donc appartient ces bleus, ces ecchymoses,
Ces poignets tordus et ces membres meurtris,
Ce visage ensanglanté, ce regard morose?
A une belle jeune femme battue par son mari.

Elle a presque vingt ans et ne travaille pas,
Ca fait bientôt deux mois qu’elle n’a plus vu la rue
Car son violent mari ne l’accepte pas,
Lui qu’elle admirait tant et qu’elle n’aime plus.

Elle avait tout quitté, sa famille, ses amis.
Oubliées les études ! Elle n’avait plus rien.
A son premier amour, elle a offert sa vie;
A présent, elle suffoque, elle regrette bien.

Elle aimerait partir mais elle a bien trop peur
De souffrir le martyr s’il la retrouvait.
Et puis de quoi vivre ? Tant pis si elle se meure.
Elle finira sa vie à l’ombre de son geôlier.

Aliwia (usuaria de un blog francés de poesía)

¿A quién pertenecen estos moretones, estas equimosis
Esos puños retorcidos y esos miembros maltratados
Ese rostro ensangrentado, esa mirada sombría?
A una bella mujer golpeada por su marido.

Ella tiene casi veinte años y no trabaja,
Hace casi dos meses que no ha visto la calle
Porque su violento marido no lo admite,
Él, al que ella admiraba tanto y ya no ama.

Ella había dejado todo, su familia, sus amigos.
¡Olvidados los estudios! Ya no tenía nada.
Al primer amor ofreció su vida
Ahora se ahoga, lo lamenta mucho.

Le gustaría marcharse, pero tiene demasiado miedo
De sufrir el martirio si él la encontrara.
Y además ¿de qué vivir? ¿Qué más da si se muere?
Acabará su vida a la sombra de su carcelero.

TRADUCIDO Y ELEGIDO POR LA ALUMNA VICTORIA JURADO 4ºD

DEL 15 AL 19 DE NOVIEMBRE DE 2010

2010-11-12T15:13:00.000-08:00

Un español habla de su tierra

Las playas, parameras
al rubio sol durmiendo,
los oteros, las vegas
en paz, a solas, lejos;

los castillos, ermitas,
cortijos y conventos,
la vida con la historia,
tan dulces al recuerdo.

Ellos, los vencedores
caínes sempiternos,
de todo me arrancaron.
Me dejan el destierro.

Una mano divina
tu tierra alzó en mi cuerpo
y allí la voz dispuso
que hablase tu silencio.

Contigo solo estaba,
en ti sola creyendo;
pensar tu nombre ahora
envenena mis sueños.

Amargos son los días
de la vida, viviendo,
sólo una larga espera
a fuerza de recuerdos.

Un día, tú ya libre
de la mentira de ellos,
me buscarás. Entonces
¿qué ha de decir un muerto?

Luis Cernuda

ELEGIDO POR AGUSTINA MARTÍN

Luis Cernuda

Como tantos otros tantos grandes poetas, éste fue musicado y cantado por el gran Paco Ibáñez:

DEL 8 AL 12 DE NOVIEMBRE 2010

2010-11-08T00:55:00.000-08:00

DESCREIMIENTO

Esa hendidura esquiva, eses boquete
matinal por donde van vaciándose
las presumibles culpas, los dispendios
de la nocturnidad,
no es ya sino una grieta,
más grieta cada vez, un lastre impuro
de convaleciente, la huella
de algún brusco estupor de la memoria.

Qué lejos ya la noche y cuántas
persecutorias marcas de sospechas
siguen surgiendo más allá de toda razonable presunción.

Descreimiento, último verosímil
linaje de la historia,
líbrame
de desoír al infractor
con quien pacto de grado cada noche.

José Manuel Caballero Bonald
Manual de infractores.

DEL 2 AL 5 DE NOVIEMBRE

2010-10-29T07:16:00.000-07:00

Cuando la bota azul
venga a pisar la araña
de codos enlazados
y las manos comiencen
a descoser las trenzas
o atravesar la piel de los tambores,
no os mováis.

Aunque os rompan las medias
y os arrastren
o sintáis escarbando bajo el cráneo
la vida, no os mováis.

El miedo es un payaso que os apunta
con una flor de plástico.

.
.

José Daniel García Fernández
Del segundo libro, Coma (Hiperión, 2008)

DEL 26 AL 29 DE OCTUBRE

2010-10-21T09:48:00.000-07:00

TEORÍA SOBRE DANIELA ROCCA

he aquí que daniela un día conversó con los ángeles
ligeramente derrumbados sobre sus senos góticos
fatigados del trance pero lúcidos lúbricos
y daniela advertía sus símiles contrarios
las puertas que se abren para seguir viviendo
las puertas que se cierran para seguir viviendo
en general las puertas sus misiones sus ángulos
ángulos de la fuga las fugas increíbles
los paralelogramos del odio y del amor
rompiéndose en daniela para dar a otra puerta
con la ayuda de drogas diversas y de alcoles

o de signos que yacen debajo del alcol
o daniela sacándose los corpiños sacándose
los pechos distanciados debido al ejercicio
del amor en contrarias circunstancias mundiales
daniela rocca loca dicen los magazines
de una pobre mujer italiana por cierto
que practicaba métodos feroces del olvido
y no mató a sus padres y fue caritativa
y un día de setiembre orinó bajo un árbol
y era llena de gracia como santa maría

JUAN GELMAN (de Cólera buey, 1963)

ELEGIDO POR EDUARDO GARCÍA

DEL 18 AL 22 DE OCTUBRE 2010

2010-10-15T11:36:00.000-07:00

FÍSICA APLICADA

Suponiendo que un hombre, una mujer
parten de puntos divergentes, dispersos en un plano,
lugares que se ignoran entre sí,
y a la velocidad del entusiasmo
emprenden la aventura, se ponen en camino,
van por ahí remando en aguas turbias,
al acecho, en sigilo, ahuecando la tierra a la esperanza,
suponiendo que trazan trayectorias de curso irregular,
cada cual a su amor, virando al viento,
quebradas trayectorias cuyo sentido puede
al mínimo temblor girar hacia el vacío,
suponiendo el afán, la búsqueda, la sed,
el ensueño del goce, la ilusión y la ausencia,
calculemos, a golpe de intuición,
cuántas veces tendrán las trayectorias
que cruzarse en el brillo de unos ojos,
unos labios que invitan, unas manos que asienten,
para incendiarse a un tiempo, hombre y mujer, sembrar la
tierra
de llamas como ráfagas de lluvia.

Eduardo García 'La vida nueva'

ELEGIDO POR MARILÓ FERNÁNDEZ TAGUAS

DEL 11 DE OCTUBRE AL 15 DE OCTUBRE

2010-10-08T14:13:00.000-07:00

CURSO 2010-2011

Iniciamos este curso con un poema elegido por la profesora Gloria García, que sabiendo cuanto la echamos de menos ha querido hacernos nuestro pesar más liviano ofreciéndonos este poema.

Si nosotros viviéramos
lo que la rosa, con su intensidad,
el profundo perfume de los cuerpos
sería mucho más.

¡Ay, breve vida intensa
de un día de rosales secular,
pasaste por la casa
igual, igual, igual,
que un meteoro herido, perfumado
de hermosura y verdad.

La huella que has dejado es un abismo
con ruinas de rosal
donde un perfume que no cesa hace
que vayan nuestros cuerpos más allá.

Miguel Hernández
(Orihuela, 1910 – Alicante, 1942)

ÚLTIMA SEMANA DE JUNIO DE 2010

2010-06-27T15:24:00.000-07:00

Há na memória um rio onde navegam
Os barcos da infância, em arcadas
De ramos inquietos que despregam
Sobre as águas as folhas recurvadas.

Há um bater de remos compassado
No silêncio da lisa madrugada,
Ondas brancas se afastam para o lado
Com o rumor da seda amarrotada.

Há um nascer do sol no sítio exacto,
À hora que mais conta duma vida,
Um acordar dos olhos e do tacto,
Um ansiar de sede inextinguida.

Há um retrato de água e de quebranto
Que do fundo rompeu desta memória,
E tudo quanto é rio abre no canto
Que conta do retrato a velha história

Hay en la memoria un río donde navegan
los barcos de la infancia, por arcadas
de ramas inquietas que despegan
sobre las aguas las hojas curvadas.

Hay un golpear de remos acompasado
en el silencio de la tersa madrugada,
olas blancas se hacen a un lado
con el rumor de la seda arrugada.

Hay un nacer del sol en el sitio exacto,
en el momento que más cuenta de una vida,
un despertar de los ojos y del tacto,
un ansiar de sed no abolida.

Hay un retrato de agua y de quebranto
que irrumpe del fondo de esta memoria,
y todo lo que es río abre en el canto
que cuenta del retrato una vieja historia.

JOSÉ SARAMAGO (1922-2010)
ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

DEL 14 AL 18 DE JUNIO DE 2010

2010-06-14T03:35:00.000-07:00

De repente, la música

De repente, la música.
Fulgor
immemorial, emerge de lo absorto
y se estaciona
en estas anhelantes adyacencias
del silencio.
En derredor la luz
ocupa los audibles tonos fértiles
de un inmanente gozo sin segundo
y el veredicto de la plenitud
se filtra entre la furia voluptuosa del saxo.
El mundo cabe en esa súbita
Constancia musical de haber vivido.

JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD (1926)

ELEGIDO POR Mª JESÚS DE LA TORRE

DEL 7 AL 11 DE JUNIO DE 2010

2010-06-06T11:36:00.000-07:00

Cultura del palimpsesto

Todo aquí es palimpsesto,
pasión del palimpsesto:

a la deriva,
borrar lo poco hecho,
empezar de la nada,
afirmar la deriva,
mirarse entre la nada acrecentada,
velar lo venenoso,
matar lo saludable,
escribir delirantes historias para náufragos.

Cuidado:
no se pierde sin castigo el pasado,
no se pisa en el aire.

IDA VITALE (1923)

ELEGIDO POR TERESA RODRÍGUEZ GALADÍ

DEL 31 DE MAYO AL 4 DE JUNIO DE 2010

2010-05-30T11:03:00.000-07:00

Este cielo de nubes peregrinas
no sabe si es verano o primavera
mas raudo yo camino por la acera
pensando en tus regiones clandestinas.

No sé por qué en tu obsesión te obstinas
buscando en las esquinas de mi esfera
araña que en su tela traicionera
enredara tus moscas celestinas.

Entre tú y yo no caben moratorias
ni oráculos que anuncien el futuro.
Acércate y déjate de historias.

Quiero tu boca en el silencio oscuro
donde el amor celebra sus victorias,
la sábana, la noche y su conjuro.

MIGUEL COBO ROSA

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

DEL 24 AL 26 DE MAYO DE 2010

2010-05-21T14:11:00.000-07:00

Poema de la Despedida

Te digo adiós, y acaso te quiero todavía.
Quizá no he de olvidarte, pero te digo adiós.
No sé si me quisiste... No sé si te quería...
O tal vez nos quisimos demasiado los dos.

Este cariño triste, y apasionado, y loco,
me lo sembré en el alma para quererte a ti.
No sé si te amé mucho... no sé si te amé poco;
pero sí sé que nunca volveré a amar así.

Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo,
y el corazón me dice que no te olvidaré;
pero, al quedarme solo, sabiendo que te pierdo,
tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.

Te digo adiós, y acaso, con esta despedida,
mi más hermoso sueño muere dentro de mí...
Pero te digo adiós, para toda la vida,
aunque toda la vida siga pensando en ti.

JOSÉ ÁNGEL BUESA (Cuba, 1910-1982)

ELEGIDO POR ANTONIO SUÁREZ MARÍN (4º ESO A)

DEL 17 AL 22 DE MAYO DE 2010

2010-05-16T14:34:00.000-07:00

Respuesta

Quisiera que tú me entendieras a mí sin palabras.
Sin palabras hablarte, lo mismo que se habla mi gente.
Que tú me entendieras a mí sin palabras
como entiendo yo al mar o a la brisa enredada en un álamo verde.

Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte,
Hace mucho tiempo aprendí hondas razones que tú no comprendes.
Revelarlas quisiera, poniendo en mis ojos el sol invisible,
la pasión con que dora la tierra sus frutos calientes.

Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
Siento arder una loca alegría en la luz que me envuelve.
Yo quisiera que tú la sintieras también inundándote el alma,
yo quisiera que a ti, en lo más hondo, también te quemase y te hiriese.
Criatura también de alegría quisiera que fueras,
criatura que llega por fin a vencer la tristeza y la muerte.

Si ahora yo te dijera que había que andar por ciudades perdidas
y llorar en sus calles oscuras sintiéndose débil,
y cantar bajo un árbol de estío tus sueños oscuros,
y sentirse hecho de aire y de nube y de hierba muy verde…

Si ahora yo te dijera
que es tu vida esa roca en que rompe la ola,
la flor misma que vibra y se llena de azul bajo el claro nordeste,
aquel hombre que va por el campo nocturno llevando una antorcha,
aquel niño que azota la mar con su mano inocente…

Si yo te dijera estas cosas, amigo,
¿qué fuego pondría en mi boca, qué hierro candente,
Qué olores, colores, sabores, contactos, sonidos?
Y ¿cómo saber si me entiendes?
¿Cómo entrar en tu alma rompiendo sus hielos?
¿Cómo hacerte sentir para siempre vencida la muerte?
¿Cómo ahondar en tu invierno, llevar a tu noche la luna,
poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?

Sin palabras, amigo; tendría que ser sin palabras
como tú me entendieses.

(JOSÉ HIERRO, 1922-2002)

ELEGIDO POR FRANCISCO JAVIER MIRANDA VALLEJO

DEL 10 AL 14 DE MAYO DE 2010

2010-05-09T14:36:00.000-07:00

Olas del mar, salineras,
hechas al ir y venir,
siempre prestas a partir
a otro mar y otras riberas,

sed para mí mensajeras
y llevadle mi sentir.
Subid el Guadalquivir
hasta Córdoba, ligeras,

decidle, de mil maneras,
lo que yo no sé decir.
¡Cómo quisiera fundir
distancias, noches y esperas…!

De espuma y sal volanderas:
que le llegue este latir
antes que vaya a dormir.
¡Corred, llegar las primeras!

SANTOS SUÁREZ (1945)
ELEGIDO POR ANA NAVARRO

DEL 3 AL 7 DE MAYO DE 2010

2010-05-02T13:49:00.000-07:00

Poema de la teoría de Einstein

Veo crecer a mis hijos… Desconozco
a Einstein, su teoría sobre el Espacio
y el Tiempo. Veo las nubes pasar, lentas
sobre nosotros, sobre la provincia de Córdoba
y sus campos. Bujalance,
donde vivimos… Me pregunto a veces
si el universo gira ¿desde cuándo
y alrededor de quién y hasta qué día…?
Incluyo a Mario López, coetáneo
y a veinte siglos de Virgilio, a todos
los poetas del mundo que gravitan
muertos o vivos dentro de la misma
fracción de tiempo-luz, sístole apenas
del corazón del Todopoderoso.
Miro las gentes. Pienso en ellas. Sufro
Con ellas. Temo que se sientan solas.
Miro las cosas, pienso en los olivos,
sus raíces clavadas a la tierra
con vertical ahínco tal nosotros
a la esperanza con angustia asidos.
Dolor, hambre, injusticia… Tú nos oyes…
¿Cuánta fugaz eternidad nos queda
de Poesía…? ¿Qué insondable vacío colma
de ansiedad nuestro tiempo…? ¿Qué demencia
nos pone cerco…? Nubes radioactivas
con el almendro en flor la primavera
nos aproxima. En tintas melancólicas
se añejan los periódicos. Satélites
artificiales nos fotografían
con implacable precisión. Vivimos
televisados para los vecinos
de Europa, nuestro barrio. Locutores
se turnan para hablarnos de esas cosas
que al parecer ocurren en el mundo…
Vivimos… Desconozco la teoría
de Einstein. Solo entiendo las violetas.
Quiero decir las cosas que perduran
Efímeras tal un deseo bueno.
Veo crecer a mis hijos. Hoy reían
conmigo… Las violetas y su aroma
son eternas también. ¿Por qué estar tristes?

MARIO LÓPEZ (1918-2003)

ELEGIDO POR FRANCISCO DE BORJA LUQUE MURIEL

DEL 26 AL 30 DE ABRIL DE 2010

2010-04-25T09:48:00.000-07:00

Parirás con dolor

Digo vivir y se abre una hondonada
quiero cantar y sobrevive el llanto
a flor de piel la mancha el agujero fosas
repletas de cadáveres urgentes
se abrieron las esclusas qué agonía
tanto escombro que sangra y tanto y tanto
quirófano inundado el barrizal
tierra escarbada el lodo sabe a losa
el mármol se rasgó vino la muerte
su legión de alambradas y de muros
frío roce el metal contra la nuca
yerto huerto el desierto agotador
quiero y muero la vida que no alcanza
pradera calcinada río seco
luto del ocre en la extensión baldía
la noche riega su ceniza ardiente
aguas envenenadas de raíz
cegamos las salidas sellamos las compuertas
corremos a salvar las brasas humeantes
parirás con dolor en carne viva
la vida que vendrá

EDUARDO GARCÍA (1965)

ELEGIDO POR SANTIAGO NAVAJAS

DEL 19 AL 23 DE ABRIL DE 2010

2010-04-18T11:45:00.000-07:00

Han vuelto a emborracharse los marinos:
otra vez hablan de un país incierto
que dicen conocer. En esa tierra
no existe la codicia y sólo leyes
benignas la gobiernan. Eso dicen.
Pero no se pondrán jamás de acuerdo
sobre el lugar exacto en que se encuentra.
Los más osados quieren que mi reino
se asemeje al país de sus visiones,
y se ha creado una hermandad secreta
cuyos fines no ignoran mis espías.
Pero con esas gentes es preciso
tener cordura: que hablen. Si existiera
su soñado país, sería un fraude:
ningún hombre en sus fábulas he visto,
sólo un plan sin relieve y una vida
sin amigos, caballos ni horizontes.
Sólo he visto un poder que odia la sangre,
y predestinación, y ley que dice
derecho y no deber, y ley que castra.
Que los marinos beban cuanto quieran:
si existe ese país que ofende al hombre,
asolaré en justicia sus dominios.

JULIO MARTÍNEZ MESANZA (1955)

ELEGIDO POR SANTIAGO NAVAJAS

DEL 12 AL 16 DE ABRIL DE 2010

2010-04-12T13:22:00.000-07:00

....... ... . Cosmopoética . ... .......

Al Ángel anónimo del “Mais que nada”

Chico de Ipanema

Ya sé que hoy los ángeles no son efebos
Pero él era azul, rubio y perfecto.
Que no llevan peces dorados en sus manos
Y cantan bossa-nova en cualquier bar del centro.

-Nunca supe su nombre y si me amaba-

O son “Literateurs” y habitan bibliotecas
Y siempre van de negro.
Tienen la frente ancha y el corazón deshecho.

Yo conocí una vez a un ángel de alas blancas.
Me devolvió a la vida y, desde entonces,
Invoco su nombre en cada vuelo.

ARACELI SÁNCHEZ FRANCO (1965)

. .. ... .. .

Madre sueña

“Consigue un trabajo ahora, hijo,
tenemos que construir nuestra casa.
Consígueme una esposa también,
una para ti
y otra para tu hermano”.
Vertiendo té caliente
sobre las migajas rancias
en el tazón chino
para su gato, lanzando
insultos a los perros inoportunos,
habla la madre.
Sus palabras caen suavemente
al fondo febril
de mi corazón desazonado.
“Hay que construir una casa de ladrillo.
No puedo trabajar más,
tendida en el umbral de la vida
esperando que caiga de los cielos
la palabra oscura…
No puedo traer agua
de los pozos lejanos.
No puedo transportar pesados
cántaros. La última vez
me desmayé cerca del pozo,
caí de espaldas en la zanja resbaladiza,
junto al pozo…
ya sabes, ¡la edad!
Consigue ahora un trabajo,
consígueme también una esposa,
una para tu hermano
y otra para ti…”
El rabo brillante del gato
se riza en el aire.

YUYUTSU RD SHARMA (TRADUCCIÓN DE VERÓNICA ARANDA)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

DEL 5 AL 9 DE ABRIL DE 2010

2010-04-04T01:59:00.000-07:00

Río Cuzna

Colocabas las cañas junto al río:
silencios de bambú
sobre la hierba. Planeaban libélulas
y el cielo
en el agua reflejaba mi inocencia.
Me entregabas cien peces luminosos
que yo escondía
a la orilla de una adelfa.
Si ahora volviese aquel tiempo
intentaría
sujetarte en mis ojos para siempre.
Sé que aún vuelan
silenciosos petirrojos
sobre la mancha antigua de aquel bosque.
Sé que en la orilla
oscura de las mimbres
aún reverbera el eco de tu risa.
Pero ya es tarde: del cementerio sube
un rumor de agua umbría marchitándose.
Hiela en el río,
y las carpas no comprenden
que el mago de los peces se haya muerto.

ALEJANDRO LÓPEZ ANDRADA (1957)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

DEL 22 AL 26 DE MARZO DE 2010

2010-03-21T13:00:00.000-07:00

21 de marzo: DÍA DE LA POESÍA

La poesía es algo que anda por las calles. Que se mueve, que pasa a nuestro lado. Todas las cosas tienen su misterio, y la poesía es el misterio que tienen todas las cosas. (F. García Lorca)

El soneto perfecto estoy buscando
Como si fuera lágrimas del cielo,
Como ímpetu pueril de mi desvelo,
Paso abstraído el tiempo cavilando.

Vivo sereno, pero estoy temblando,
Tiembla mi cuerpo altivo sin consuelo
Tiembla mi alma longeva sin vuelo,
La vida en su vivir se va acabando.

¿Por qué vendrá esta sombra seductora
A negarme la luz que tanto ardía,
A dejarme la noche sin aurora?

Oíd al corazón su melodía
Que libre canta, sueña y enamora.
¡Oídle cómo late su poesía!

MARTÍN MARCOS (1962-2009)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

DEL 15 AL 19 DE MARZO DE 2010

2010-03-14T16:23:00.000-07:00

NO QUIERO
No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.
No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.
No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.
No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.
No quiero
que el labriego trabaje sin agua
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.
No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongan los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.
No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas
que en los trajes se pongan señales.
No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro;
que jamás se disparen fusiles
que jamás se fabriquen fusiles.
No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que decreten lo que es poesía.
No quiero amar en secreto,
llorar en secreto
cantar en secreto.
No quiero
que me tapen la boca
cuando digo NO QUIERO…

Angela Figuera Aymerich (1902-1984)

ELEGIDO POR Mª ÁNGELES MARTÍNEZ MÉNDEZ

DEL 8 AL 12 DE MARZO DE 2010

2010-03-05T08:32:00.000-08:00

DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

Libre te quiero
Libre te quiero
como arroyo que brinca
de peña en peña,
pero no mía.

Grande te quiero
como monte preñado
de primavera,
pero no mía.

Buena te quiero
como pan que no sabe
su masa buena,
pero no mía.

Alta te quiero
como chopo que al cielo
se despereza,
se despereza,
pero no mía.

Blanca te quiero
como flor de azahares
sobre la tierra,
pero no mía.

Pero no mía
ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.

AGUSTÍN GARCÍA CALVO (1926)

ELEGIDO POR JUANA PÉREZ-VICO

Aquí puedes escuchar el poema cantado por Amancio Prada:

DEL 1 AL 5 DE MARZO DE 2010

2010-02-26T15:10:00.000-08:00

Día de Andalucía

Aquella noche había
postales coloristas.
Mantones de manila
nadaban por el aire.
Enardecidos duendes
por entre los gemidos
del volante ligero.
Gitanas con claveles
y coches de caballos.
La sal en el acento.
La gracia en el quejío.
Al fondo era el paisaje,
palomas de alas verdes
y angustias contenidas.

Aquella noche había
un padre en la vendimia,
viejos analfabetos
y nietas en Caleya.
Un carburo encendido
en tiempo de aceitunas.
Las colas en el paro.
Las cuentas en la tienda.
La historia repetida.

Era Abril en Sevilla.
Era en Córdoba Mayo.
Era el verano largo
del Sur desconocido.

MATILDE CABELLO (Cádiz, 1956)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

DEL 22 AL 26 DE FEBRERO DE 2010

2010-02-22T12:26:00.000-08:00

26 de febrero: Día de la Educación

Brindis

Debiera ahora deciros: "Amigos.
muchas gracias"; y sentarme. pero sin ripios.
Permitidme que os lo diga en tono lírico,
en verso, sí, pero libre y de capricho.
Amigos:
dentro de unos días me veré rodeado de chicos,
de chicos torpes y listos,
y dóciles y ariscos,
a muchas leguas de este Santander mío,
en un pueblo antiguo,
tranquilo
y frío.
Y les hablaré de versos y de hemistiquios,
y del Dante, y de Shakespeare, y de Moratín (hijo),
y de pluscuamperfectos y de participios.
Y el uno bostezará y el otro me hará un guiño,
y otro, seguramente el más listo,
me pondrá un alias definitivo.
Y así pasarán cursos y cursos, monótonos y prolijos.
Pero un día tendré un discípulo,
un verdadero discípulo,
y moldearé su alma de niño
y le haré hacerse nuevo y distinto,
distinto de mí y de todos; él mismo,
y me guardará respeto y cariño.
Y ahora yo os digo:
Amigos,
brindemos por ese niño,
por ese predilecto discípulo,
por que mis dedos rígidos
acierten a modelar su espíritu
y mi llama lírica prenda en su corazón virgíneo,
y por que siga su camino intacto y limpio.
y por que este mi discípulo,
que inmortalizará mi nombre y mi apellido,
...sea el hijo,
el hijo
de uno de vosotros, amigos.

GERARDO DIEGO (1896-1987)
ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

DEL 15 AL 19 DE FEBRERO DE 2010

2010-02-13T12:33:00.000-08:00

Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».

PEDRO SALINAS (1891-1951)

ELEGIDO POR CARMEN BERNETE

DEL 8 AL 12 DE FEBRERO DE 2010

2010-02-06T13:59:00.000-08:00

Día de los Enamorados

RELACIÓN QUE DEDICO A MI AMIGA DELIA

¡Qué suavidad de lirio acariciado
en tu delicadeza de lavandera de objetos de cristal,
Delia, con tu cintura hecha para el anillo
con los tallos de hinojo más apuestos,
Delia, la de la pierna edificada con liebres perseguidas,
Delia, la de los ojos boquiabiertos
del mismo gesto y garbo de las erales cabras!
En tu ternura hallan su origen los cogollos,
tu ternura es capaz de abrazar a los cardos
y en ella veo un agua que pasa y no se altera
entre orillas ariscas de zarza y tauromaquia.
Tu cabeza de espigas se vence hacia los lados
con un desmayo de oro cansado de abundar
y se yergue relampagueando trigo por todas partes.
Tienes por lengua arropes agrupados,
por labios nivelados terciopelos,
tu voz pasa a través de un mineral racimo
y, una vez cada año, de una iracunda, pero dulce colmena.

* * *

No encontraréis a Delia sino muy repartida como el pan de los pobres
detrás de una ventana besable: su sonrisa,
queriendo apaciguar la cólera del fuego,
domar el alma rústica de la herradura y el pedernal.

Ahí estás respirando plumas como los nidos
y ofreciendo unos dedos de afectuosa lana.

MIGUEL HERNÁNDEZ (1910-1042)

ELEGIDO POR MANUELA MEJÍAS

Marcos Ana

2010-01-30T05:04:00.000-08:00

Día de la paz

Mi casa y mi corazón
(sueño de libertad)

Si salgo un día a la vida
mi casa no tendrá llaves:
siempre abierta, como el mar,
el sol y el aire.

Que entren la noche y el día,
y la lluvia azul, la tarde,
el rojo pan de la aurora;
La luna, mi dulce amante.

Que la amistad no detenga
sus pasos en mis umbrales,
ni la golondrina el vuelo,
ni el amor sus labios. Nadie.

Mi casa y mi corazón
nunca cerrados: que pasen
los pájaros, los amigos,
el sol y el aire.

MARCOS ANA (1920)

ELEGIDO POR Mª AGUSTINA MARTÍN CAÑO

¿Quieres oír parte del poema recitado por el mismo Marcos Ana?

Haz click para ver a Marcos Ana en una entrevista en Canal Sur:

DEL 25 AL 29 DE ENERO DE 2009

2010-01-23T12:50:00.000-08:00

Séïsme
Le rideau de la vie se déchire
La terre tremble
Ouvrant ses entrailles
Secousses, hurlements et cris,
Percent le silence de la nuit.

Hagards, effrayés
Les habitants s’enfuient
Les maisons disparaissent
L’odeur de la mort se promène…

Désolation et désespoir !

Au lever du jour
La terre gronde toujours
La pluie déverse
A travers les ruines
Des larmes amères.

Les survivants hébétés explorent
En écoutant sous les débris
Un moindre souffle de vie
Parmi les décombres de la mort.

Seísmo
La cortina de la vida se rasga
La tierra tiembla
Abriendo sus entrañas
Sacudidas, alaridos y gritos,
Perforan el silencio de la noche.

Extraviados, asustados,
Los habitantes huyen
Las casas desaparecen
El olor de la muerte se pasea…

¡Desolación y desesperanza!

Al levantar el día
La tierra retumba siempre
La lluvia vierte
A través de las ruinas
Lágrimas amargas.

Los supervivientes alelados exploran
Escuchando bajo los restos
El menor soplo de vida
Entre los escombros de la muerte.

ELEGIDO POR MARTA CAPARRÓS Y CARMEN ROCÍO MERINA
(2º ESO C)

18-22 ENERO 2010

2010-01-17T02:07:00.001-08:00

No te rindas
No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.

MARIO BENEDETTI (1920-2009)

ELEGIDO POR MANUEL FERNÁNDEZ ROMERO

¿Quieres oir recitado este poema? Haz click abajo:

7-8 ENERO 2010

2010-01-08T09:49:00.000-08:00

¡Estudia lo elemental!

Para aquellos

cuya hora ha llegado.

No es nunca demasiado tarde.

¡Estudia el “abc”! No basta, pero

estúdialo. ¡No te canses!

¡Empieza! ¡Tú tienes que saberlo todo!

Estás llamado a ser un dirigente.

¡Estudia, hombre en el asilo!

¡Estudia, hombre en la cárcel

Estudia, mujer en la cocina!¡

Estudia, sexagenario!

Estás llamado a ser un dirigente.

¡Asiste a la escuela, desamparado!

¡Persigue el saber, muerto de frío!

¡Empuña el libro, hambriento!

¡Es un arma!

Estás llamado a ser un dirigente.

¡No temas preguntar, compañero!

¡No te dejes convencer!

¡Compruébalo tú mismo!

Lo que no sabes por ti,

no lo sabes.

Repasa la cuenta

tú tienes que pagarla.

Apunta con tu dedo a cada cosa

y pregunta: “Y esto, ¿de qué?”

Estas llamado a ser un dirigente.

Bertolt Bretch (1898-1956)
ELEGIDO POR PEPE LARIOS

14- 18 de DICIEMBRE de 2009

2009-12-13T14:06:00.000-08:00

¿Cuántas estrellas tiene el cielo?

La última noche que pasamos juntos,
lo preguntó:
-¿Cuántas estrellas tiene el cielo?
-Trescientas cincuenta mil.
-¿A que no?
-¿A que sí?

-Cállate. Esta noche
no quiero que preguntes esas cosas.
Esta noche, si quieres preguntar
cuántas estrellas tiene el cielo,
o cualquier otra cosa,
pregunta algo así como ¿me quieres?
¿tienes frío? ¿quién dice que tiene hambre?

Esta noche, pregunta algo que sea
contestado en el mundo sin palabras.
Interroga con toda tu sangre
algo en que toda la vida del mundo
esté preguntando,
algo así como ¿quién llora?
¿hace falta algo?

Y verás como todo hace falta
y sabrás cuántas estrellas tiene el cielo
cuando sepas que el cielo tiene una sola estrella
para cada momento,
porque con una que se pierda
dará un paso de sombra la luz del Universo.

ANDRÉS ELOY BLANCO (1897-1955)

"LABOUREURS DE LA PAIX"
Des enfants privés d'amour, sans famille,
N'ayant pas d'amis, point d'école, juste des guenilles,
Travailleurs précoces ou soldats en béquilles,
Voleurs affamés que les gens houspillent,
S'écroulent apeurés ; leurs petits corps frétillent
Impitoyable, une main criminelle les fusille !
Terre souillée ! Vies retranchées !
Des femmes que tout temps on rabaisse,
Analphabètes que des coutumes désuètes oppressent,
Des patrons ou inconnus pervers agressent,
Dont des vieillots aisés volent la jeunesse,
Sont exécutées dès qu'elles naissent
Parce qu'elles sont femmes, ô détresse !
Terre profanée ! Vies humiliées !
Des hommes auxquels nul n'accorde d'audience,
Que des tyrans exploitent sans clémence,
Emprisonnent à cause de leur croyance,
Torturent du fait de futiles différences,
Sont privés de la vie et de toute assistance
Car ils veulent extirper leur partie de la déchéance !
O terre putréfiée ! O vies bafouées !
De bout, frères du monde entier !
Allons avec les hommes de lumière
Laboureur cette terreQue l'injustice a souillée !
Inlassables, arrachons les herbes du vice,
Versons l'engrais la compassion, le temps est propice.
Ensemençons l'amour, malgré pièges et supplices
En enfin, nous verrons s'élever l'arbre de la paix
Dont nous récolterons les bienfaisantes prémices !
Car une société de droits n'est possible
Qu'en un monde paisible.
TCHOUMEGNI NKANJE Hugues1ère D.6 Lycée Général LECLERC

ELEGIDO POR EL ALUMNADO DE 2º ESO C

Niños privados de amor, sin familia
Sin amigos, sin escuela, solo con
Harapos,
Trabajadores precoces o soldados con muletas,
Ladrones hambrientos que la gente hostiga,
Se derrumban; sus pequeños cuerpos se estremecen.
Inmisericorde, una mano criminal los fusila.
¡Tierra manchada! ¡Vidas segadas!

Mujeres siempre humilladas,
Analfabetas a las que ancestrales costumbres.
Oprimen,
Patronos o desconocidos perversos agreden,
Con su juventud robada por viejos ricos,
Son ejecutadas desde su nacimiento
Por ser mujeres ¡Qué desgracia!
¡Tierra profanada! ¡Vidas humilladas!

Hombres a los que nadie concede audiencia,
Que tiranos explotan sin clemencia,
Aprisionan a causa de sus creencias,
Torturan de hecho por nimias diferencias,
Son privados de la vida y de toda asistencia,
Pues quieren extirpar su parte de fracaso.
¡Oh tierra putrefacta! ¡Oh vidas ultrajadas!

¡En pie, hermanos del mundo entero!
¡Vamos con los hombres de luz
A labrar esta tierra
Que la injusticia ha manchado!
Incansables, arranquemos las hierbas del vicio
Echemos el abono de la compasión, el tiempo es
Propicio.
Sembremos el amor, a pesar de las trampas y suplicios.
Al fin, veremos crecer el árbol de la paz
Del que recogeremos las bienhechoras primicias.
Pues una sociedad de derecho solo es posible
En un mundo apacible.

9 al 11 de DICIEMBRE DE 2009

2009-12-08T11:22:00.000-08:00

10 de diciembre: Día de los Derechos Humanos

Los nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro
y sueñan los nadies con salir de pobre,
que algún mágico día llueva de pronto la buena
suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte:
pero la buena suerte no llueve ayer,
ni hoy ni mañana ni nunca,
ni en llovizna cae el cielo la buena suerte,
por mucho que los nadies la llamen y
aunque les pique la mano izquierda,
o se levanten con el pie derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies:
los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies.
los ningunos, los ninguneados.
Corriendo las liebres, muriendo la vida, jodidos,
rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folclore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historial universal.
Sino en las páginas rojas de la prensa local.
Los nadies.
Que cuestan menos que la bala que los mata.

EDUARDO GALEANO (1940)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

2-5 de DICIEMBRE de 2009

2009-11-29T11:49:00.000-08:00

Autobiografía

No cojas la cuchara con la mano izquierda.
No pongas los codos en la mesa.
Dobla bien la servilleta.
Eso, para empezar.

Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.
¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?
Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.
Eso, para seguir.

¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos?
La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.
Si sigues con esa chica te cerraremos las puertas.
Eso, para vivir.

No seas tan loco.Sé educado. Sé correcto.
No bebas. No fumes. No tosas. No respires.
¡Ay, sí, no respirar! Dar el no a todos los "nos".
Y descansar: morir.

GABRIEL CELAYA (1911-1991)

ELEGIDO POR Mª ÁNGELES MARTÍNEZ MÉNDEZ

16- 20 de NOVIEMBRE de 2009.

2009-11-22T08:29:00.000-08:00

UNA FOTO DE CUANDO NIÑA

Hoy, como quien encuentra su pasado al voltear la esquina de la calle donde jugaba de pequeña, encuentro la vieja cajita de cartón
que yace olvidada en uno de los cajones de la cómoda.

Esa caja casi deshecha, con las esquinas romas que tan a menudo veo,
pero que nunca abro,
y que una y otra vez aparto de un lado a otro del cajón como algo inútil e inservible.

Hoy, sin embargo, algo me mueve a turbar su reposo,
y la cajita, ansiosa, rompe su silencio para decirme algo.

Al abrirla, veo la foto de una niña pequeña con su vestido azul
y los zapatos blancos de charol que yo también solía.

Y se me descompone el rostro
y me tiemblan las manos,
y mis ojos, que apenas dan crédito a lo que ven, comienzan a chorrear llanto.

Hago un esfuerzo e intento comprender que mirarla es mirarme,
que acariciarla es acariciarme,
pero me doy cuenta que ni soy aquella niña
ni tampoco la mujer que quise ser de pequeña.

Sonrío en la foto,
y lo hago con tal fuerza que mi sonrisa derriba la umbría espesura
de la lúgubre casa en la que vivo
y también los veinte años que nos separan.

Y a pesar de todo ello,
a mi sonrisa en la foto me refiero,
aún no puedo sonreír al mirarla,
al mirarme,
porque ya ni siquiera recuerdo cómo sonreír.

HASTA QUÉ PUNTO EL MIEDO

Si volviera a nacer
me gustaría ser estatua,
o grano de arena,
o gota de agua
o pluma de pájaro...

Pero de tener que nacer mujer,
me gustaría nacer con otro nombre,
o dormir en otra ciudad que no sea esta ciudad,
o con alguien diferente,
alguien que no tuviese por lengua una fusta
ni por palabra la desbocada furia de sus manos.

Y me gustaría sobre todo,
que este hombre, simplemente me llamase por mi nombre.

O mejor, me gustaría no nacer y punto. Sí, mejor no nacer.

MANUEL LUQUE TAPIA (1962)

ELEGIDOS POR EL ALUMNADO DE TALLER DE LECTURA
DE 2º ESO D Y E

16- 20 de NOVIEMBRE de 2009.

2009-11-14T11:06:00.000-08:00

CONVERSACIÓN CON UN INSPECTOR DE IMPUESTOS SOBRE POESÍA

¡Ciudadano inspector de impuestos! Perdone que le moleste. Gracias… no se preocupe… me quedaré de pie.
Mi asunto es de carácter delicado:
sobre el lugar del poeta en una sociedad de trabajadores.
Junto con los propietarios de tiendas y propiedades agrícolas, estoy sujeto también a impuestos y penalizaciones.
Me reclama usted quinientos por el semestre
y veinticinco por no presentar mi declaración.
Mi trabajo es como cualquier otro trabajo.
Fíjese: mire qué pérdidas he tenido,
qué gastos tengo en mi producción
y cuánto se gasta en materiales. Usted sabe, por supuesto, lo del fenómeno llamado “rima”. Supongamos que un verso acaba con la palabra “giro”;
entonces, dos versos después, repitiendo las sílabas,
ponemos algo así como “tiroriro”.
En el lenguaje, la rima es como un pagaré
Que vence dos versos después –esa es la regla-.
Y uno busca la calderilla de sufijos e inflexiones
en la saqueada caja de las declinaciones y conjugaciones.
Empieza uno incrustando una palabra en un verso,
pero no encaja –se la fuerza y se rompe-.
Ciudadano inspector de impuestos, le doy mi palabra:las palabras le cuestan al poeta mucho dinero.
En nuestro lenguaje la rima es un barril:un barril de dinamita. La rima es una espoleta.
El verso se deshace hacia el final y estalla:
y la ciudad salta al cielo volada en una estrofa.
¿Dónde va a encontrar, y con qué tarifa de valoración,
rimas que apunten y maten de un solo disparo? Quizá queden cinco o seis rimas sin usar solamente en algún sitio como Venezuela.
Y así tengo que visitar países cálidos y fríos.
Allá me precipito, enredado en pagos sobre anticipos y préstamos.
¡Ciudadano! Admítame mis gastos de viaje.
La poesía toda ella es un viaje a lo desconocido.
La poesía es como sacar radium de la tierra:
por cada gramo se trabaja un año.
Por una sola palabra se gastan
miles de toneladas de ganga verbal.

VLADIMIR V. MAIAKOVSKI (1893-1930)

ELEGIDO POR PACO TORRES

9 - 13 DE NOVIEMBRE DE 2009

2009-11-08T07:04:00.000-08:00

LE PAS
Tes pas, enfants de mon silence,
saintement, lentement placés,
vers le lit de ma vigilance
procèdent muets et glacés.
Personne pure, ombre divine,
qu'ils sont doux, tes pas retenus!
Dieux!... tous les dons que je devine
Viennent à moi sur ces pieds nus!
Si, de tes lèvres avancées,
tu prépares pour l'apaiser,
à l'habitant de mes pensées
la nourriture d'un baiser,
Ne hâte pas cet acte tendre,
douceur d'être et de n'être pas,
car j'ai vécu de vous attendre,
et mon coeur n'était que vos pas.

PAUL VALÉRY (1871-1945)
ELEGIDO POR JOSÉ ANTONIO NAZ

LOS PASOS
Tus pasos,
por el silencio creados,
avanzan santa, lentamente,
hacia el lecho de mi impaciente vigilar,
fríos, callados.
Queridos,
adorados pasos mudos,
que sin oír mis ansias adivinan,
¡Qué regalos celestes se encaminanhacia mi lecho
en unos pies desnudos.
Si, para mi sueño obseso,
tu bocas haces avanzar
yo preparo el paladar
al alimento de un beso.
No lo apresures,
ten calma,
dulzura de ser no siendo,
que de esperar voy viviendo
y son tus pasos
mi alma.

Versión de Charles Dampierre

3-6 NOVIEMBRE 2009

2009-11-03T08:14:00.000-08:00

DÍA DE LOS DIFUNTOS

¡Ah! ¿No es cierto, ángel de amor,
que en esta apartada orilla
más pura la luna brilla
y se respira mejor?
Esta aura que vaga, llena
de los sencillos olores
de las campesinas flores
que brota esa orilla amena;
esa agua limpia y serena
que atraviesa sin temor
la barca del pescador
que espera cantando el día,
¿no es cierto, paloma mía,
que están respirando amor?
Esa armonía que el viento
recoge entre esos millares
de floridos olivares,
que agita con manso aliento;
ese dulcísimo acento
con que trina el ruiseñor
de sus copas morador,
llamando al cercano día,
¿no es verdad, gacela mía,
que están respirando amor?
Y estas palabras que están
filtrando insensiblemente
tu corazón, ya pendiente
de los labios de don Juan,
y cuyas ideas van
inflamando en su interior
un fuego germinador
no encendido todavía,
¿no es verdad, estrella mía,
que están respirando amor?
Y esas dos líquidas perlas
que se desprenden tranquilas
de tus radiantes pupilas
convidándome a beberlas,
evaporarse, a no verlas,
de sí mismas al calor,
y ese encendido color
que en tu semblante no había,
¿no es verdad, hermosa mía,
que están respirando amor?
¡Oh! Sí, bellísima Inés,
espejo y luz de mis ojos;
escucharme sin enojos
como lo haces, amor es:
mira aquí a tus plantas, pues,
todo el altivo rigor
de este corazón traidor
que rendirse no creía,
adorando, vida mía,
la esclavitud de tu amor.

JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)
Don Juan Tenorio

ELEGIDO POR GLORIA GARCÍA

26-30 DE OCTUBRE DE 2009

2009-10-26T13:15:00.000-07:00

Testimonio

El día acabó en su ración de sal,
anheladamente odiada, insobornable.
Saltó la frontera del mar, buscando
una huida, irónica,
pretérita, de playas con clara silueta
donde es color la estética
de un rostro sin umbral.

Ese día desabordado,
ya sin los andenes de apenas cimientos que dieran hogar al alba,
enmudecía, bogaba
por una brisa de pasos de espuma
que nombrara su estela de silencios.

ALFREDO YBARRA LARA
La otra partida, Jaén, 1989

ELEGIDO POR MANUEL TORIBIO

19 -23 DE OCTUBRE DE 2009

2009-10-18T10:14:00.000-07:00

Hermoso es, hermosamente humilde y confiante, vivificador y profundo, sentirse bajo el sol, entre los demás, impelido,

llevado, conducido, mezclado, rumorosamente arrastrado.
No es buenoquedarse en la orilla

como el malecón o como el molusco que quiere calcáreamente imitar a la roca.

Sino que es puro y sereno arrasarse en la dicha

de fluir y perderse,

encontrándose en el movimiento con que el gran corazón de los hombres palpita extendido.
Como ese que vive ahí, ignoro en qué piso,

y le he visto bajar por unas escaleras

y adentarse valientemente entre la multitud y perderse.

La gran masa pasaba. Pero era reconocible el diminuto corazón afluido.

Allí, ¿quién lo reconocería? Allí con esperanza, con resolución o con fe, con temeroso

denuedo,

con silenciosa humildad, allí él también transcurría.
Era una gran plaza abierta, y había olor de existencia.

Un olor a gran sol descubierto, a viento rizándolo,

un gran viento que sobre las cabezas pasaba su mano,

su gran mano que rozaba las frentes unidas y las reconfortaba.
Y era el serpear que se movía

como un único ser, no sé si desvalido, no sé si poderoso,

pero existente y perceptible, pero cubridor de la tierra.
Allí cada uno puede mirarse y puede alegrarse y puede reconocerse.

Cuando, en la tarde caldeada, solo en tu gabinete,

con los ojos extraños y la interrogación en la boca,

quieras algo preguntar a tu imagen,

no te busques en el espejo,

en un extinto diálogo en que no te oyes.

Baja, baja despacio y búscate entre los otros.

Allí están todos, y tú entre ellos.

Oh, desnúdate, y fúndete, y reconócete.

Entra despacio, como el bañista que, temeroso, con mucho amor y recelo al agua,

introduce primero sus pies en la espuma,

y siente el agua subirle, y ya se atreve, y casi ya se decide.

Y ahora con el agua en la cintura todavía no se confía.

Pero él extiende sus brazos, abre al fin sus dos brazos y se entrega completo.

Y allí fuerte se reconoce, y crece y se lanza,

y avanza y levanta espumas, y salta y confía,

y hiende y late en las aguas vivas, y canta, y es joven.
Así, entra con los pies desnudos. Entra en el hervor, en la plaza.

Entra en el torrente que te reclama y allí sé tú mismo.

¡Oh pequeño corazón dimunuto, corazón que quiere latir

para ser él también el unánime corazón que le alcanza!

VICENTE ALEIXANDRE (1898-1984)

ELEGIDO POR JULIO ANGUITA

13 -16 DE OCTUBRE DE 2009

2009-10-12T11:10:00.000-07:00

LE PROFESSEUR

Quand je bavarde en classe
Il s'acharne sur moi
Quand je ne retiens pas ses explications
Il se lamente
Quand j'ai de mauvaises notes
Il est mécontent
Mon professeur
Est mon père d'école
C'est ma mère d'école
Il est soucieux de ma future réussite
Je lui dois reconnaissance
Cette personne au bon coeur
Qui est indifférente aux attaques
de nous les élèves.

ATTIA ASSO ROSELINE

Cuando hablo en clase
él me riñe
Cunado no comprendo sus explicaciones
él se lamenta
Cuando tengo malas notas
él está disgustado
Él es mi padre en el cole
Es mi madre en el cole.
Se preocupa de mi éxito futuro
Le debo un reconocimiento
Esta persona de buen corazón
que permanece inmutable ante los ataques
de nosotros, los alumnos.

ELEGIDO POR RAÚL, FRANCISCO Y EDUARDO 2º ESO C

5 - 9 DE OCTUBRE DE 2009

2009-10-05T09:44:00.000-07:00

Tu oficio, poeta...

Para que algo quede de este latir,
para que, si alguien quiere mirarse, pueda;
para calmar quizá alguna sed, y que alguien diga
«a mí me pasó algo semejante».
Los poetas estamos para eso:
para ofrecerles tránsito a los demás,
para que se encaramen sobre nuestros latidos, y que divisen
un poco más allá, en medio
de tanta oscuridad como nos circunda.
A veces nada tiene sentido, ni siquiera
que me des la mano o ese
limón redondo tan bello en la vereda.
A veces lo que tiene sentido no tiene sangre,
ese poco de sangre por la cual se muere.
Todo es ganas de morir de otra manera,
ganas de imitar a los ríos y que la tierra vea
que hay otras aguas y otras penas, y los cielos
contemplen misericordiosamente
nuestras peregrinaciones.
Tu oficio, poeta, es contemplar,
que todo se te escriba dentro; luego,
quizá leer allí mismo, quizá decir a los otros
lo que allí mismo, escrito, tú lees.

JOSÉ ANTONIO MUÑOZ ROJAS (1909-2009)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

28 SEPTIEMBRE - 2 OCTUBRE DE 2009

2009-09-27T11:59:00.000-07:00

CURSO 2009-2010

Iniciamos este curso con un poema elegido por el profesor Santiago Navajas, quien nos comenta: "Me gusta mucho porque tras su apariencia de romanticismo inocente se esconde una tragedia horrible. ¿Qué será ese ciclón? Pero, claro, para eso hay que saber un poco de su vida y circunstancias históricas."

Tu alma y la mía son gemelas...

Tu alma y la mía son gemelas

como mis manos: la derecha y la izquierda.

Tan cálidas y tiernas son unidas

como dos alas de un pájaro dormido.

¡Por un ciclón quedamos separados,

por un abismo, tú y yo, como dos alas!

MARINA IVÁNOVNA TSVETÁYEVA (1894-1941)

DEL 15 AL 19 DE JUNIO DE 2009

2009-06-07T16:33:00.000-07:00

Cuando la poesía abre sus puertas
uno siente que el tiempo nos abraza
una verdad gratuita y novedosa
renueva nuestro manso alrededor
cuando la poesía abre sus puertas
todo cambia y cambiamos con el tiempo
todos traemos desde nuestra infancia
unos versos que son como un lema
y los guardamos en nuestra memoria
como una reserva que nos hace bien
cuando la poesía abre sus puertas
es como si cambiáramos de mundo.

MARIO BENEDETTI (1920-2009)

ELEGIDO POR GLORIA GARCÍA y ANA CABELLO

DEL 8 AL 12 DE JUNIO DE 2009

2009-06-07T16:11:00.000-07:00

POEMA A ELENA

Te vi a punto.
Era una noche de abril,
noche tibia y perfumada,
noche diáfana…
De la luna plena límpida,
límpida como tu alma,
descendían
sobre el parque adormecido
gráciles velos de plata.
Ni una ráfaga
el infinito silencio
y la quietud perturbaban
en el parque…
Evaporaban las rosas
los perfumes de sus almas
para que los recogieras
en aquella noche mágica;
para que tú los gozases
su último aliento exhalaban
como en una muerte dulce,
como en una muerte lánguida,
y era una selva encantada,
y era una noche divina
llena de místicos sueños
y claridades fantásticas.
Toda de blanco vestida,
toda blanca,
sobre un ramo de violetas
reclinadate veía
y a las rosas moribundas
y a ti, una luz tenue y diáfana
muy suavemente
alumbraba,
luz de perla diluida
en un éter de suspiros
y de evaporadas lágrimas.
¿Qué hado extraño
(¿fue ventura? ¿fue desgracia?)
me condujo aquella noche
hasta el parque de las rosas
que exhalaban
los suspiros perfumados
de sus almas?
Ni una hoja
susurraba;
no se oía
una pisada;
todo mudo,
todo en sueños,
menos tú y yo-
¡cuál me agito
al unir las dos palabras!
-menos tú y yo…
De repentetodo cambia.
¡Oh, el parque de los misterios!
¡Oh, la región encantada!
Todo, todo,
todo cambia.
De la luna la luz límpida
la luz de perla se apaga.
El perfume de las rosas
muere en las dormidas auras.
Los senderos se oscurecen.
Expiran las violas castas.
Menos tú y yo,
todo huye,
todo muere,
todo pasa.
Todo se apaga y extingue
menos tus hondas miradas.
¡Tus dos ojos donde arde tu alma!
Y sólo veo entre sombras
aquellos ojos brillantes,
¡oh mi amada!
Todo, todo,
todo cambia.
De la luna la luz límpida
la luz de perla se apaga.
El perfume de las rosas
muere en las dormidas auras.
Los senderos se oscurecen.
Expiran las violas castas.
Menos tú y yo,
todo huye,
todo muere,
todo pasa…
Todo se apaga y extingue
menos tus hondas miradas.
¡Tus dos ojos donde arde tu alma!
Y sólo veo entre sombras
aquellos ojos brillantes,
¡oh mi amada!
¿Qué tristezas irreales,
qué tristezas extrahumanas!
La luz tibia de esos ojos
leyendas de amor relata.
¡Qué misteriosos dolores,
qué sublimes esperanzas,
qué mudas renunciaciones
expresan aquellos ojos
que en la sombra
fijan en mí su mirada!
Noche oscura.
Ya Diana
entre turbios nubarrones,
lentamente,
hundió la faz plateada,
y tú sola
en medio de la avenida,
te deslizas
irreal, mística y blanca,
te deslizas y te alejas incorpórea
cual fantasma…
Sólo flotan tus miradas.
¡Sólo tus ojos perennes,
tus ojos de honda mirada
fijos quedan en mi alma!
A través de los espacios y los tiempos,
marcan,
marcan mi sendero
y no me dejan
cual me dejó la esperanza…
Van siguiéndome, siguiéndome
como dos estrellas cándidas;
cual fijas estrellas dobles
en los cielos apareadas
en la noche solitaria.
Ellos solos purifican
mi alma toda con sus rayos
y mi corazón abrasan,
y me prosterno ante ellos
con adoración extática,
y en el díano se ocultan
cual se ocultó mi esperanza.
De todas partes me siguen
mirándome fijamente
con sus místicas miradas….
Misteriosas, divinales
me persiguen sus miradas
como dos estrellas fijas…
como dos estrellas tristes,
¡como dos estrellas blancas!

Edgar Allan Poe
ELEGIDO POR SANTIAGO NAVAJAS

DEL 1 AL 5 DE JUNIO DE 2009

2009-06-07T16:04:00.000-07:00

A ti, la dama, la audaz melancolía
que con grito solitario hiendes mis carnes
ofreciéndolas al tedio.
Tú, que atormentas mis noches
cuando no sé qué camino de mi vida tomar.
Te he pagado cien veces mi deuda.
De las brasas del ensueño
solo me quedan las cenizas de la mentira
que tú misma me habías obligado a oír.
Y la blanca plenitud no era
como el viejo interludio.
Y sí una morena de finos tobillos
que me clavó la pena
de un pecho punzante en el que creí.
Y que no me dejó más que el remordimiento
de haber visto nacer la luz sobre mi soledad…
E iré a descansar, con la cabeza entre dos palabras
en el valle de los avasallados.

REJEAN DUCHARME (CANADÁ, 1941)

SELECCIONADO POR ALICIA RUIZ-GALLEGOS MAS

DEL 25 AL 27 DE MAYO DE 2009

2009-05-31T13:37:00.000-07:00

Blanc comme les nuages

Vert comme l’herbe

Noir comme la solitude

Gris comme les cendres

Rouge comme tes cheveux

Bleu comme la mer

Marron comme ta peau

Violet comme les fleurs

Jaune comme les tournesols

Orange comme un volcan

Multicolore comme mon amour

Blanco como las nubes
Verde como la hierba
Negro como la soledad

Gris como las cenizas
Rojo como tus cabellos
Azul como la mar
Marrón como tu piel
Violeta como las flores
Amarillo como los girasoles
Naranja como un volcán
Multicolor como mi amor

Cora Cuenca Navarrete
José David Diéguez
(1º ESO E)

ELEGIDO POR PATRICIA CURBILLON

DEL 18 AL 21 DE MAYO DE 2009

2009-05-18T11:42:00.000-07:00

PASATIEMPO

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía

luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era océano
la muerte solamente
una palabra

ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros

ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

MARIO BENEDETTI (1920-2009)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA.

11 AL 15 DE MAYO DE 2009

2009-05-10T12:01:00.000-07:00

Cuando muera
quisiera ser por lo menos
un farol que esté ante tu puerta
para cubrir de luz
la pálida noche.
O en el puerto,
donde los grandes barcos duermen
y las jovencitas se ríen,
haría de guardia
en un estrecho y sucio canal,
y al caminante solitario guiñaría un ojo.
En una calle angosta
quisiera estar colgado
frente a una taberna
como farol de hojalata rojo
y oscilar entre los pensamientos
al viento nocturno
con sus cantos.
O ser uno al que un niño
de ojos desorbitados enciende
al descubrir asustado
que se encuentra solo y el viento
grita a través de las ventanillas
mientras afuera los sueños deambulan.
Sí, quisiera ser por lo menos
cuando muera
un farol
que solitario por la noche,
cuando todo el mundo esté durmiendo,
converse con la luna,
por supuesto de tú.

WOLFGANG BORCHERT

4 AL 8 DE MAYO DE 2009

2009-05-04T13:17:00.000-07:00

MES DE MAYO

Escribo, escribo, escribo
y no conduzco a nada, a nadie.
Las palabras se espantan de mí
como palomas, sordamente crepitan,
arraigan en su terrón oscuro,
se prevalecen con escrúpulo fino
del innegable escándalo:
por sobre la imprecisa escrita sombra
me importa más amarte.

IDA VITALE (1924)

SELECCIONADO POR TERESA RODRÍGUEZ GALADÍ

20-25 ABRIL DE 2009

2009-04-27T13:51:00.000-07:00

GEOGRAFÍA

Limito al norte con tus montañas,
más allá de ellas están tus labios
y tu luz.
Limito al oeste con tu lado salvaje,
ese que juega a hacer caricias
solo con las uñas.
Limito al este con tu vértigo,
que araña a veces si hay tormenta,
pero es abrigo si nieva.
Limito al sur con tu cueva,
Húmeda, pero cálida.
El sur del sur ya no me importa
y además está repetido.

ALFONSO C. COBO ESPEJO

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

20 AL 24 DE ABRIL DE 2009

2009-04-27T13:45:00.000-07:00

DÍA DEL LIBRO

Nosotros
los poetas
caminantes
exploramos
el mundo,
participamos
en la lucha terrestre.
¿Cuál fue nuestra victoria?
Un libro, sin soledad,
con hombres y herramientas,
es la victoria.

PABLO NERUDA (1904-1973)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

COSMOPOÉTICA: 13 -17 de abril 2009

2009-04-14T07:13:00.000-07:00

hoy es uno de esos días en los que el aire se vuelve negro como un castigo y los pies reasfaltan sus plantas antes de salir a morir al pavimento

puede que esté aquí el infierno y no acabemos de darnos cuenta

o que las horas

arrutinadas

se colapsen y den a luz cánceres de sol hecho noche

pese a todo cabe pensar que no es aquí donde acaba nuestra andadura

y que tras las cortinas la esperanza se muestra guía que no hemos de seguir nunca

IZASKUN GRACIA QUINTANA (1977)

RETRATO AMOROSO

Soy de esos ilusos románticos
que han de enamorarse un poco
antes de hacerlo.
De los que hablan el lenguaje de los ojos
no para dibujar figuras
sino para leer su texto.
De los que rozan las manos
hasta ensamblar los dedos,
y dibujan olas separando los cabellos.
De los que se acercan despacio
al vaho de los besos.
De los que no dan con la frase
al proponerlo.
De los que siguen un rito
al desnudar el deseo.
De los que recorren muy lento
cada hueco del cuerpo.
De los que hacen paradas breves
para sentirse dentro.
De los que cierran los ojos
y gritan gimiendo.
De los que, después, no hablan
para amenizar el silencio.
Sí,
soy de esos frágiles románticos,
lunáticos,
que suelen gastar los te quieros.

FRANCISCO ALEMÁN (1963)

ELEGIDOS POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

ME GUSTA LEER

2009-04-02T14:48:00.001-07:00

30 MARZO - 3 ABRIL DE 2009: COSMOPOÉTICA

2009-03-30T13:36:00.000-07:00

LA LUNA

Parece una moneda
que algún embaucador le lanza al cielo
apostando su vida y sus enseres.

Por todos es sabido
el influjo que ejerce entre las damas.

En noches de verano y extramuros,
las dudosas parejas, tras besarse,
brindan a su salud con Coca cola.

Puede volver de plata en su juego de luces
la cresta despeinada de un océano.

Se refleja en los charcos.

Alumbra los caminos y trastorna a los lobos.

IGNACIO GAGO

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

LIBRO

Cuando abro los ojos
el libro sigue sobre mi pecho,
como un amante
que se ha quedado dormido
sobre ti.
Y, sin cambiar de postura,
alargo la mano
para alcanzar una hoja
y lo uso de soporte,
mientras alzo la cabeza,
para escribir este poema
sobre él.

JORGE DÍAZ MARTÍNEZ, (Córdoba, 1977)
ELEGIDO POR Mª ÁNGELES MARTÍNEZ MÉNDEZ

23-27 de MARZO de 2009

2009-03-22T04:09:00.000-07:00

AUSENCIA

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

JORGE LUIS BORGES (1899-1986)

ELEGIDO POR JUAN JOSÉ PALAO ORTEGA 1º ESO F

21 DE MARZO: LA PRIMAVERA HA LLEGADO

16-20 de MARZO de 2009

2009-03-15T12:24:00.000-07:00

EL DESCENDIMIENTO

Desgarrarse del hijo.
Desprenderse de la carne. Trazar una línea imperceptible desde el centro a la luz
y ver cómo la luz parte en dos tus esperanzas,
demuestra cómo el mundo se nutre de lo ajeno.
Así la muerte y sus gestos oscuros.
Así los brazos en cruz
como una interrogación sobre el vacío.
Así la cama desierta
y el ruido de la sangre golpeando las ventanas.
Así las sombras.

Eso fue una mañana
y ya no hubo otros marzos que llevarse a la boca.
El tiempo se detuvo para siempre en el mantel a cuadros
y ella supo, a partir de ese día, del dolor y sus costumbres,
de la lágrima vertida,
de la punzada de vidrio en el centro del pecho,
del grito que se extiende como un bálsamo,
de las grietas del alma,
de la herida.

ELSA LÓPEZ (GUINEA ECUATORIAL, 1943)

ELEGIDO POR ANA CABELLO Y GLORIA GARCÍA

8 MARZO: DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

2009-03-07T11:39:00.000-08:00

PENÉLOPE

Kabul

Pajarillo enjaulado, me han quitado los ojos
y tengo una cuadrícula
calcada sobre el mundo.
Ni mi propio sudor me pertenece.
Espera en la antesala, me dicen, y entrelazo
mis manos mientras cubro de envidia
las cabras que en el monte ramonean.
Ciega de historia y lino
me pierdo entre las sombras
y a tientas voy contando
la luz del mediodía.
Noche mía del fardo
que sin luces me arroja
la esperanza del tiempo
engastado en la letra. Noche mía, mi luz
cuadriculada en negro, cómo pesa
mi manto y su bordado; cuánto tarda
la paz negra del cielo, cuánto tarda.

JUANA CASTRO (1945)

ELEGIDO POR GLORIA GARCÍA

TÚ, MUJER

¿Qué pasa?
¿Una mujer sólo puede trabajar en su casa?
Te sientes desplazada.
¿Es que eso nunca acaba?
Tú también tienes derecho a tu sueño,
A vivir,
Reír,
Sentir,
Seguir,
Seguir luchando para que él no sea tu dueño,
No te rindas,
No desistas,
Poco a poco irás encontrando las pistas,
Con esfuerzo
Sin descanso,
Podrás conseguir lo que se dice en este verso
Y tus duras lágrimas pasadas
Terminarán siendo secadas.

POEMA CREADO POR EL ALUMNADO DE REFUERZO DE 1º ESO D
ELEGIDO POR INMACULADA MELGAR

FEMME NOIRE
Femme nue, femme noire

Vêtue de ta couleur qui est vie,
de ta forme qui est beauté !
J'ai grandi à ton ombre,
la douceur de tes mains bandait mes yeux.
Et voilà qu'au cœur de l'Été et de Midi,
je te découvre,
Terre promise, du haut d'un haut col calciné
Et ta beauté me foudroie en plein cœur,
comme l'éclair d'un aigle.

Femme nue, femme obscure
Fruit mûr à la chair ferme,
sombres extases du vin noir,
bouche qui fait lyrique ma bouche
Savane aux horizons purs,
savane qui frémis
aux caresses ferventes du Vent d'Est
Tamtam sculpté, tamtam tendu
qui gronde sous les doigts du vainqueur
Ta voix grave de contralto
est le chant spirituel de l'Aimée.

Léopold Sédar Senghor (Senegal, 1906-2001)

MUJER NEGRA
¡Mujer desnuda, mujer negra
Vestida de tu color que es vida,
de tu forma que es belleza!
He crecido a tu sombra;
la suavidad de tus manos vendaba mis ojos.
te descubro.
Tierra prometida desde la alta cima de un puerto calcinado,
tu belleza me fulmina en pleno corazón,
como el relámpago del águila.
Mujer desnuda, mujer oscura,
fruto maduro de carne tersa,
sombrío éxtasis del vino negro,
boca que haces lírica mi boca,
Y en pleno verano y en pleno mediodía,
sabana de horizontes puros,
sabana estremecida
bajo caricias ardientes del viento del Este
Tam-tam esculpido, tam-tam terso
que ruges bajo los dedos del vencedor.
Tu voz grave de contralto
es el canto espiritual de la Amada.

ELEGIDO POR JOSÉ ANTONIO NAZ VALVERDE

3 - 6 DE MARZO DE 2009

2009-03-02T14:42:00.000-08:00

Llueve.

No pasa nada.
Asemeja la lluvia una broma pesada.

No hubo tiempo de mudar la sonrisa
y sacar del perchero la vieja gabardina.

Dirás:
un charco es un lugar definitivo;
para un ciego culminaría la mojada
pisada
y refleja en su huida
inquietud que adolece cautiva.

No pasa nada.

Quizá salga mañana el sol
y el paraguas mudado se nos quite la vida.

JUAN CARLOS TORIBIO FERNÁNDEZ

ELEGIDO POR MANUEL TORIBIO GARCÍA

28 de febrero: DÍA DE ANDALUCÍA

2009-02-22T10:29:00.000-08:00

HIMNO DE ANDALUCÍA

La bandera blanca y verde

vuelve, tras siglos de guerra,

a decir paz y esperanza,

bajo el sol de nuestra tierra.

¡Andaluces, levantaos!

¡Pedid tierra y libertad!

Sea por Andalucía libre,

España y la Humanidad!

Los andaluces queremos

volver a ser lo que fuimos

hombres de luz, que a los hombres,

alma de hombres les dimos.

¡Andaluces, levantaos!

¡Pedid tierra y libertad!

¡Sea por Andalucía libre,

España y la Humanidad!

BLAS INFANTE (1885-1936)

MÁLAGA (23- 26 febrero 09)

2009-02-22T09:56:00.000-08:00

Una vez tuve una sangre
que soñaba ser un río.
Luego, soñando y soñando,
mi sangre labró un camino.

Sin saber que caminaba,
mi sangre comenzó a andar,
y andando, piedra tras piedra,
mi sangre llegó a la mar.
Desde la mar subió al cielo…

Del cielo volvió a bajar
y otra vez se entró en mi pecho
para hacerse manantial
y agua de mi pensamiento…
Ahora mi sangre es mi sueño
y es mi sueño mi cantar,
y mi cantar es eterno.

EMILIO PRADOS (Málaga 1899- México 1962)

ELEGIDO POR EL ALUMNADO DEL TALLER DE LECTURA 2º ESO B

CÁDIZ (23- 26 febrero 09)

2009-02-22T09:51:00.000-08:00

SE EQUIVOCÓ LA PALOMA

Se equivocó la paloma.

Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.

Creyó que el trigo era agua.

Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;

que la noche la mañana.

Se equivocaba.

Que las estrellas eran rocío;

que la calor, la nevada.

Se equivocaba.

RAFAEL ALBERTI (CÁDIZ, 1902-1999)

ELEGIDO POR EL ALUMNADO DEL TALLER DE LECTURA 2º ESO B